1. Фрик-шоу в масле

Я всегда чуял: Коко с Нидзигеном спелись. Причем в самом идиотском смысле. Вот, полюбуйтесь.

Зал дурацкого готического театра. Пыльный бархат кресел, похожий на спекшуюся кровь, пустые ряды. И посреди этого склепа — они. Развалились вальяжно, передают друг дружке театральный бинокль и ржут, косясь в мою сторону. Шепчутся, как две кумушки на лавке. И на что же они, спрашивается, пялятся?

На меня.

Я торчу на сцене один. И ситуация, скажем прямо, аховая.

Пункт первый: я голый. Статья, сразу видно. Софиты жарят так, что мои причиндалы сверкают, как новогодняя елка, обожравшаяся стразами. Дурацкая блестящая поросль в паху превратила меня в главный экспонат кунсткамеры. Фрик-шоу выходит на пик.

И блестит, поверьте, не только пах. Меня с головы до пят натерли маслом с блестками. Жирный, скользкий, противный. Огромный таракан телесного цвета — вот кто я сейчас. Сияю в лучах безжалостных прожекторов.

Венчает это безобразие… трусы.

Не просто трусы, а пошлые золотые стринги с люрексом. Их место, сами понимаете, совсем в другой локации. А я натянул их на голову. Напялил на череп. Там, где по задумке должна находиться промежность, у меня макушка. Из дырок для ног торчат волосы — два обвисших уха спаниеля.

Я топчусь и пытаюсь поймать ритм. Сальто назад.

Пам. Пам. Пам. ДЫЩЬ! Пам. Пам. Пам. ДЫЩЬ!

Музыка лупит по мозгам. Коко и Нидзиген приперлись смотреть на мои кульбиты. Я должен взлететь. Красиво, плавно, точно. А вместо этого тупо перебираю ногами, как истукан с бракованным механизмом. Пам. Пам. Пам… У-у-у, опять мимо ритма.

Руки — сплошное масло. В этом весь ужас. Оттолкнусь, встану на кисти, соскользну — и хана. Впечатаюсь затылком в эту чертову сцену. Череп треснет, мозги в стороны. Кровавая баня.

Я мнусь, переступаю, а эти двое угорают. «Ну и тормоз», — наверное, цедит Коко. Или: «Безнадежен». А что мне делать? Страшно же!

И тут по башке, прямо сквозь дурацкие трусы, течет что-то теплое и липкое. Не то масло с волос, не то пот ужаса.

Капля ползет по носу, тяжелая, словно ртуть, и — шлеп! — разбивается о босую ногу. Опускаю взгляд. Жидкость густая и черная.

— А? — вырывается хрип.

Это что… кровь?!

Смотрю на свои скользкие ладони. Вот почему они такие липкие! В крови. Густой, почти черной. Моей. Трогаю голову — там мокро и горячо. Больно! Я даже прыгнуть не успел, а башка уже треснула и потекла! Да что за день такой?!

Пам. Пам. Пам…

Голос Коко ввинчивается в уши, будто кто-то воткнул штекер прямо в мозг:

— Слушай, а сними-ка меня!

И тут же Нидзиген:

— Ага, ща, погоди… Телефон глючит. Давай, замри!

Меня будто током прошило. Пазл сошелся.

Голый. В блестках. Трусы на голове. Сальто. Бред сивой кобылы. Так не бывает. Это просто сон.

Просыпайся, придурок.

— М-м-м…

Вдох. Глаза открываются.

— Вы чего, поржать пришли?

Реальность врубается рывком. Больница. Мрачная палата на отшибе Синдзюку, куда меня засунули вчера ночью.

Свет режет глаза после дневного забытья. Сквозь белую пелену проступают лица: Коко в очках и Нидзиген без очков. Очки, кстати, его.

— Я смотрю, вы тут неплохо развлекаетесь, — хриплю я. — Больного проведать зашли. Ага. Фотосессию замутили.

— Да нет же! — Коко торопливо сдергивает очки и сует их Нидзигену. — Просто хочу такие же, примеряла. А у Нидзигена диоптрии лошадиные, я в зеркале — как крот слепая. Вот и решили на телефон щелкнуть.

— Да какая разница! — Нидзиген нацепляет очки обратно и придвигается слишком близко. — Ты как, Ян-сан?! Что стряслось-то?!

— Мы вообще-то волновались! — Коко подскакивает и вцепляется в поручень кровати, будто я вот-вот отброшу коньки. — Откуда раны?!

На деле — ерунда. Четыре шва на башке. Сотрясения нет, крови вытекло прилично, но жить буду. Врач велел поваляться еще ночь для подстраховки. Даже неудобно.

Тот ритм из сна — пам-пам-пам — всего лишь капельница. Антибиотики с обезболивающим долбили по венам. Обезболивающее, кстати, убойное. Рана почти не ноет, зато в голове туман. Чуть расслабишь веки — и вырубаешься.

Палата двухместная, сосед отсутствует — считай, люкс. Тихо, бело, чувства притуплены. Телек есть, но карточку покупать лень. Всего сутки осталось. С телефона в сеть выйти можно, да и некогда скучать — постоянно в сон клонит.

Приподнимаюсь на локте, смотрю время. Начало третьего. Два непрочитанных письма. От Коко: «Идем с Нидзигеном тебя навестить». От Нидзигена: «Идем с Кагой. Тебе чего-нибудь купить?» Жаль, раньше не глянул, заказал бы пожрать. Еда тут сомнительная, пахнет странно, порции — кошачьи.

— Ты сейчас мое письмо читаешь? — спрашивает Коко.

— Ага. Дрых, не видел. Да ерунда все это. Неудачно упал.

— Ну да, «ерунда», — фыркают хором. — С «ерундой» в больницу не кладут. Как умудрился-то?

Третий раз пересказывать эту историю. Сначала врачу. Потом маме, примчавшейся на рассвете. Теперь вот этим двоим.

Открываю рот, чтобы в третий раз соврать про «лестницу на подработке», и чувствую: дикая усталость накатывает бетонной плитой. Откидываюсь на подушку. Веки наливаются свинцом. Сон засасывает, как болото.

Пам. Пам. Пам…

Нет, в жизни ритм задавал другой звук. Тяжелый. Низкий.

ХРЯСЬ! Кап-кап-кап…

Вот. Именно так. Сначала хрясь. Потом капель.

— Вчера я шот-дансером работал, — бормочу заплетающимся языком. — Ох, спать охота…

— Шот-дансер? — переспрашивает Коко.

— Понятия не имею, — отзывается Нидзиген.

— Звучит подозрительно, — резюмирует Коко.

— Мутная тема, — соглашается Нидзиген.

Их лица расплываются и гаснут в темноте.

2. Билетики, сосок и полет в бездну

Так что за зверь такой — шот-дансер?

— Ты сегодня шот-дансер! — рявкнула Хозяйка, едва я перешагнул порог.

Что сие значит, я не врубался. Да и не мог сосредоточиться. Мой взгляд намертво примагнитило зрелище чудовищной, завораживающей силы.

В голове всплыла дурацкая цитата из женского глянца, подсмотренная на скучной лекции: «Мужчина — охотник. Его взгляд цепляется за все, что движется, блестит или выглядывает. Хочешь привлечь — надень сверкающие серьги!».

Девица была права.

— Учти, клиент сегодня — дикие звери! — зашипел Хозяин и изобразил когтистой лапой тигриный замах. — Опасные, берегись!

На нём переливался пиджак из кожзама под питона, туго натянутый на тучное тело. Под пиджаком — черная сетка. Даже не сетка, а рыбацкая сеть. Она обтягивала то, что мои коллеги ласково величали «фуа-гра в человеческой оболочке» или «восемь бычьих окороков разом». И каждый раз, когда пиджак распахивался, мой взгляд прикипал к одной точке. Отвести глаза — выше моих сил.

Из ячейки сети победоносно торчал сосок.

Острый, словно нос ракеты «земля-воздух», и коричневый, как девяностопроцентный шоколад. Он нагло выпирал из дырки, целясь прямо в меня. «Я здесь! Смотри на меня!» — кричал он каждой клеточкой, поблескивая в свете ламп. Колыхался в такт шагам, прятался за лацкан и снова вылезал. Я не хотел пялиться. Но пялился. Это как заметить козявку в носу у красотки. Жутко, а глаз не оторвать.

— Хозяин, этот ваш наряд… это нечто.

— А, это? Старый Готье, я его перешил!

Господи, молю, пусть Жан-Поль Готье этого никогда не увидит. Удавился бы на месте.

— Ладно, хорош болтать! — засуетился он. — Шевелись! Вечно опаздываешь! А на «девичники» прибегаешь загодя! Ах ты, самурай развратный! Извращенец! Ну до чего ж хорош, зараза…

Его пальцы вдруг скользнули по моей руке.

Сосок в сетке + мужские инстинкты = (Оскорбления + Домогательства + Похотливые взгляды) × Высокая почасовая оплата. Эта дикая формула работала только на подработках у Хозяина.

Мероприятие называлось «Ночь для девушек с разбитым сердцем». По факту — сборище девиц и геев, пришедших поглазеть на молодых парней под оглушительный хаус. С полуночи до утра. Тяжело, но платят отлично. Наличка в руки.

Я зашел в раздевалку, скинул шмотки и натянул блестящие стринги.

— Так что делать-то этому… шот-дансеру?

— Выйдешь с бутылками! Соберешь билетики и сдашь персоналу! Главное — скрепкой зажми, чтобы посчитали! От этого твой бонус зависит!

Бутылки? Билетики? Бонус?! Вопросы роились, но Хозяин не давал и рта раскрыть.

— Все ужасно! Троих моделей замели, визы кончились! Парней нехватка! Шевелись, Янагисава! Шляпа здесь, портупея тут!

Он орал, размахивая руками, и я сдался. Делать нечего. Зачерпнул полную горсть золотистого масла с блестками и давай втирать в кожу. Везде. Даже под стринги залез. На ягодицы, на бедра. Никакой сухой «человеческой» кожи — клиента это пугает.

В раздевалке валялась чья-то одежда. Из зала долбило техно.

— И вот это не забудь! — Хозяин сунул мне две бутылки текилы с длинными серебряными насадками-дозаторами. — На месте разберешься! Вперед, на амбразуру!

На меня нахлобучили стетсон. Одну бутылку — в руку, вторую засунули в портупею на голой груди. И вытолкнули в зал.

Меня тут же ослепило стробоскопами. Толпа извивалась единым гигантским организмом. Грохот музыки вдалбливался прямо в мозг. Но стоило очутиться в этом безумии, стеснение смыло волной. Я — товар, мне за это платят. Все просто.

Я — блестящий масляный парень. Живое связующее звено между ритмом и толпой. Гламурный шаман в стрингах. Отработай смену, улыбайся и получи свои деньги.

И тут до меня дошло, кто такой шот-дансер. Вон они.

На отдельных подиумах высились накачанные статуи. Девушки и парни снизу тянули им билетики и разевали рты. Шот-дансеры целились дозатором прямо в глотку и лили текилу. Лилось мимо рта, на грудь, на лицо, но клиентам плевать. Они прыгали, визжали и махали билетиками. Каждый такой билетик — мой бонус. Жаль, не тысячные купюры. Но и на том спасибо.

Глаза загорелись. Я вскочил на свободный подиум, крутанул бедрами так, что косые мышцы живота заходили ходуном (безотказный прием), и поднял бутылку. Смотрите все! Вот она, текила! Налетай!

И…

Тишина. В смысле, грохот стоит, но не для меня. Никто не визжит. Никто не смотрит.

Оглядел зал. Весь визг и все взгляды стягивал один парень у диджейского пульта. Высоченный африканец нереальной красоты. Жилетка, галстук-бабочка, крошечные плавки. Его шикарное тело двигалось с животной грацией, и вся толпа принадлежала ему. В его стринги запихивали билеты пачками, они раздулись, как переполненный подгузник. Вот везунчик.

— Привет, Янагисава-кун!

Рядом нарисовался Джей (полуяпонец-полуевропеец) — мой приятель по этим шабашам. Оба бедные студенты, понимаем друг друга с полуслова.

— За билет — сотня йен! — проорал он сквозь музыку. — Но с ним тягаться дохлый номер!

Он устало тряс бутылкой, пот градом катился. В его стрингах почти пусто.

— Сотня?! Издевательство! — крикнул я в ответ. — Тут двести рыл, а он все билеты хапает!

— А то сам не видишь! Он с ходу всех уработал!

Африканец орал: «Шоты! Шоты! Шоты!» — и вращал бедрами, будто бурил землю до самой Бразилии. Ему надоело целиться в рот, и он просто поливал толпу текилой, а обезумевшие люди ловили капли ртами.

Джей расстроенно вздохнул:

— Эх, нечестно. Надо на другую точку ехать.

— Да ладно, держи! — Я шутя направил дозатор на него. Джей рухнул на колени и разинул рот. Плеснул текилы. Он проглотил, сморщился и заржал.

— Ах так? Получай в ответ!

Я открыл рот, и Джей налил мне. Жидкий огонь обжег горло.

— Кха-а-а! — прохрипел я голосом конченого алкаша.

Джей заржал громче. Мы начали дурачиться, делать вид, что пьем, кривляться. И тут я заметил: у нашего подиума собралась толпа.

— Текила! Текила! — орали они, размахивая билетиками и разевая рты, словно голодные карпы.

Мы с Джеем переглянулись, поделили территорию и заработали. Текила полилась рекой. Две разгоряченные девицы, хлебнув спиртного, вцепились друг другу в волосы и заорали, растворившись в толпе.

Я вкалывал как проклятый: билетик — текила! Билетик — текила! Извивался, блестел, зазывал, выставлял напоказ все, что можно. Моя работа. Когда я заорал «Йе-е-е!», толпа наконец ответила ревом. Стало почти весело. Пот заливал масляную кожу. Вспышки света рвали темноту в клочья.

Да, я понимаю. Хорошей такую работу не назовешь. Дешевка. Пошлость. Но, если честно, мне даже нравилось. И я терпел не просто так.

Пока я здесь, между мной и Линдой-сэмпай остается связь.

Конечно, деньги тоже решают. Платят отлично. Я знакомлюсь с диджеями и виджеями, слушаю их байки. Впитываю знания, как губка. Мечтаю однажды взять макбук и полететь в любую точку мира ставить музыку.

Да и Хозяин, при всей его безумности, платит щедро и бережет студентов от реальной грязи — наркотиков и криминала. Это дорогого стоит.

Но главная причина — Линда-сэмпай.

Мне нравится быть рядом с ней. Хочу, чтобы она видела во мне не просто парня с подработки или знакомого из универа. Хочу, чтобы знала настоящего меня.

Поэтому я здесь. Даже если она укатила к родителям, я держусь за эту работу. Жду ее. Верю: нас что-то связывает.

Я хочу ее увидеть. Услышать голос. Чтобы она меня заметила. Поняла. И не смогла выкинуть из головы.

Черт, я не видел ее больше двух недель. Слишком долго.

Я лил текилу в орущие рты, собирал билеты, сжимал их в стрингах, махал руками.

Она правда не вернется до начала семестра? Хотя нет, погодите. Приезжала же. На прошлой неделе.

Примчалась в Токио, но…

«Я была проездом. Волновалась за Коко и Банри, заскочила на вечеринку кружка и сразу уехала обратно. Они в порядке, и я спокойна. Увидимся!»

Она не захотела встретиться со мной.

Что это значит? Других объяснений не получил. Ответил что-то вежливое, но внутри бушевал ураган. Почему?! Я ждал, считал дни, а она была рядом, и даже не сказала! Я просто упустил шанс.

Откинулся назад, как давеча Джей, и влил струю текилы себе в рот. Мозг обожгло. Толпа взревела.

Я бы прибежал куда угодно. Хоть на пять секунд. Просто увидеть. Почему она не понимает?

Или… она все понимает? И это такой способ показать: я ей не нужен. Бешу. Специально написала, чтобы я отстал?

— Янагисава-кун, тебя не шатает? — окликнул Джей.

Меня и правда повело. Вот дурак. Шот-дансер нажрался на смене.

— Давай наверх, передохнем! — предложил Джей.

Мы спустились с подиума, помахали толпе и, шатаясь, двинули к лестнице. «Наверх» — узкий мостик под потолком для осветителей. Там можно отдышаться и прийти в себя. Все равно с этими копеечными билетами убиваться нет смысла.

В толпе Джей прокричал мне в ухо:

— Ты же хотел загореть перед морем! Получилось?

— Ага, съездили! Только в тот день ливануло так, что я даже не покраснел!

— Не повезло! А искупаться удалось?

— Какое там! Зато на обратном пути чуть не убились! — Я ухватился за поручень лестницы. Это даже не лестница, а почти вертикальный трап. Ступеньки шириной с ладонь. — Мой друг детства был за рулем и уснул!

— Да ладно! Серьезно?!

— Полный серьез! Смотрю — а мы уже по встречке виляем! Скорость бешеная! Я ору, нас мотает из стороны в сторону, как…

Я, пьяный идиот, одной рукой держался за поручень, а второй размахивал, показывая, как нас болтало. Хотел развеселить Джея. Задел полями шляпу. Попытался поймать, крутанулся…

Скользкая от масла рука сорвалась.

Ну вот.

Приехали.

Звук исчез. Время застыло в янтаре. Только сердце бухнуло — и затихло. Все замедлилось, как в дурацком слоу-мо. Я превратился в огромного неуклюжего голема.

Рука тщетно ловила пустоту. Нога соскользнула со ступеньки. Опора ушла. Меня швырнуло назад. Видел перевернутое лицо Джея, который беззвучно орал: «Я-на-ги-са-ва-а-а!»

Все тянулось так медленно, что я успел подумать: «С такой скоростью падать будет не боль…»

ХРЯСЬ!

Реальность врубилась вместе с дикой болью и скоростью. Мой череп встретился с бетонным полом. Звук, который человеческое тело издавать не должно.

3. Трусы на голову и такси до ада

— Ч-черт! Больно-то как!

Схватился за голову, попытался встать. По крайней мере, так казалось.

Но почему-то я не лежал у лестницы, а ехал по коридору в подсобку. Меня волокли.

— …шеф, скорее… — долетали обрывки. — Янагисава-кун, ты как?..

Джей затащил меня в комнату, усадил на стул. Теплая жидкость хлынула по лбу, заливая глаза. Зажмурился, протер лицо и открыл глаза. Прямо перед носом оказался пах Джея в тонком белом трико.

— Ого! — вырвалось само собой.

Джей стянул свои блестящие плавки и нахлобучил мне на голову. Теплые. Влажные.

— Так-то лучше!

Лучше?! Серьезно?! Попытался содрать — руки скользили. И тут дошло: лоб, щеки, нос — все липкое и соленое на вкус. И пахнет железом. Черт. Кровь!

В шоке уставился на ладони. Красные. Кровь капала на колени, на пол.

— Одного мало! — крикнул Джей и стянул последнее — тонкие трусы-поддержку.

И намотал их поверх плавок на мою бедную голову. Видимо, для надежности.

— А-А-А-А-А-А!!!

Это заорал не я. Хотя очень хотелось. Хозяин. Влетел в комнату, тряся своими 3D-сосками.

— Что наделал?! Убил его! Ой, мамочки! А ты почему голый?!

Хозяин заметался, схватил чье-то полотенце и прижал к моей голове. Сбежались остальные. Дела, похоже, дрянь.

— Надо в больницу! — Джей, абсолютно голый, стоял в героической позе с поднятым большим пальцем.

— Может, скорую?

— Не надо, — выдавил я, мотая головой.

В сознании, крови много, но боли почти нет. Попробовал встать. Шатало. Может, текила.

— Клиенты не заметили? Отлично! Везите его на моей тачке! — скомандовал Хозяин.

Один из парней схватил ключи от «Мерседеса» и убежал. Хозяин помог встать.

— Стой! — заорал голый Джей. — Его шмотки!

Притащил мой черный рюкзак. Кошелек, телефон, ключи — на месте.

— Спасибо.

— Надевай, а то совсем не комильфо, — сказал Джей, сверкая голым задом, и сунул мне в ноги чьи-то вьетнамки.

Надел. Видок, должно быть, еще тот. Голова в крови, на лице тряпки, тело в масле и блестках, одни стринги, рюкзак и шлепки. Кто я? Где я?

В комнату зашел африканский красавец. Глянул на меня — глаза на лоб.

— О! — только и выдал он. — Мои штаны! Для тебя!

Сдернул с вешалки мятые серые треники и протянул.

— Э-э… Спасибо.

Вот это поворот. Хотел спросить, в чем он пойдет, но он уже совал голому Джею чью-то кофту: «Эй! Шмотки для тебя!».

— Алло?! Что-о-о?! Да ты издеваешься! — Хозяин орал в телефон. — Янагисава! Какой-то кретин перекрыл мою машину! Идем ловить такси! Идти сможешь?!

— Наверное.

Вышли через черный ход. Ночной квартал развлечений. Такси — завались, но как только водители замечали нас — газовали в пол.

Окровавленный полуголый парень в блестках с рюкзаком и дядька в змеиной шкуре с торчащими сосками. Аргументы против посадки высились, как Эверест.

Потемнело в глазах, присел на корточки. Холодно.

— Не вздумай падать в обморок! Я, может, и гей, но дух самурайский!

Он вдруг выскочил на проезжую часть прямо перед такси. Я чуть не поседел.

— Задави меня! Ну же! — заорал он, раскинув руки.

Таксист дал по тормозам, высунулся:

— Сдурел?!

— А ну открыл дверь! — взвизгнул Хозяин и рванул дверцу.

Я кое-как заполз в салон. Хозяин нырнул следом.

— В такую-то больницу! Или в эту! Только не в ту, там умирают! — пропела она.

— С ума сошли! — запричитал водитель. — Все сиденье заляпаете! И жирные какие-то!

Я вжимался в кресло и бормотал извинения. Рюкзаку хана.

— Я оплачу химчистку! — отрезал Хозяин. — Не знаешь, что ли? Если в машине роды принять, к деньгам это!

— Какие роды?! Ты же мужик!

— А хочешь, рожу?! Прям щас?! Будешь папочкой, придурок?!

Тьма накрыла с головой. Очнулся уже на кушетке в больнице.

Вот так все и вышло.

Рана потребовала швов. Плюс я нализался почти в стельку. В ту ночь, залитый кровью и текилой, соображал с трудом.

Меня уложили в палату. Врач, пряча улыбку, спросил: «А зачем вам надели трусы на голову?» Я промычал нечто невразумительное. В полусне мерещилась чушь.

«Это я виновата! Прости меня!»

Коко стояла, коленками внутрь, закрыв лицо руками, и рыдала.

«Из-за меня все! Из-за меня!»

Да что ты несешь. При чем тут ты?

«Я виновата! Что же делать! Прости!»

Сон. Отголосок той аварии по дороге с моря. Коко и правда плакала. Но сейчас во сне я хотел видеть другую. Протянул руку успокоить…

«Я же сказала, я виновата!»

Она отбила мою руку. С силой. Зло.

«Дурак».

— Что?!

Уставился на нее. Коко стояла, задрав подбородок, как королева. Правильная, в школьной форме, с идеальными стрелками на гольфах и ледяным взглядом. Образцовая стерва из богатой школы.

«Все из-за меня. Вспомнил?»

Ее волосы взметнул горячий ветер. Фон сна стал ярко-синим.

«Проклятий — три. А ты — предатель. Дурак».

Синий. Запах хлорки. Жаркое лето.

— Так что, три штуки хватит?

— А! Кха!

Резкий вдох. Открыл глаза. Прямо перед лицом — Коко. Настоящая. В палате.

— О, Мицуо проснулся, — спокойно сказала она.

Дико захотелось треснуть ее подушкой. «Кто тут дурак?!»

— Долго спал?

— Да нет, минут пятнадцать, — отозвался Нидзиген с соседнего стула.

— Точно, — кивнула Коко. — Лежи, отдыхай. Хотели за мороженым сгонять. Будешь?

— Если угощаешь, то «Хааген-Дац». Если нет — эскимо за сто йен. Но я так слаб, что душа просит подарков.

— Угощу, не надо трагедий! Кстати, можно тебя сфоткать?

— Чего? Не надо. Я не в форме.

— Да Тинами волнуется. Скажу, что бодрячком. Улыбнись!

Нидзиген тут же пристроился с двойным «виктори». В итоге мы оба глупо лыбились в камеру.

— Отлично вышло. И Банри пошлю, — сказала Коко.

Она в джинсах и балетках — совсем не ее стиль. Волосы собраны в небрежный пучок. Без Банри совсем не красится?

— Без Банри у нее сразу лоск пропадает, — заметил я.

— Ага, — усмехнулся Нидзиген. — Она теперь все время с Окой-тян тусит. И одеваться стали одинаково. Даже ночевала у нее на новой квартире.

— Да ладно? А Банри где?

— У родителей в Сидзуоке. Помог Оке с переездом и уехал. Хорошо, когда есть куда возвращаться.

Сидзуока. Точно. Родина Банри.

В груди что-то щелкнуло. Таймер. Я еще не знал, что он отсчитывает, но обратный отсчет пошел. Цифры побежали к нулю.

4. Сидзуока. Билеты. Сосед без лица

Что за три проклятия? Пытался вспомнить тот синий день у бассейна, но в голову лезло другое. Две недели назад. Раннее утро.

О чем никто не знал. Мой секрет с ней.

Я стоял и смотрел, как Линда-сэмпай тычет пальцем в автомат по продаже билетов на синкансэн. Внутри орало: «ДА НУ НЕТ!», но я молчал, как рыба.

Она покупала билет до Сидзуоки. Привычно. Быстро.

— Ой, некурящие кончились. Странно, будний день. Ладно, в общем вагоне поеду. Янагисава-кун, не жди, иди домой.

Опять. Легкий укол прямо в сердце.

— Да нет, подожду.

— Точно?

— Ага. Не спешите.

Спешить некуда. Хотел побыть с ней хоть на секунду дольше.

Ее волосы собраны в крошечный хвостик. Тонкая шея, белая кожа за ухом, острые плечи. Изгиб спины, который я мог бы разглядывать вечность. Совершенство.

— Так, куплю билет. Родители оплатят, пошикую в экспрессе.

— Надолго домой?

— До начала семестра, наверное. Встреча одноклассников будет.

Вот и все. Мысленно рухнул в пропасть.

— Понятно.

Я планировал признаться этим летом. Дважды гуляли вдвоем (один раз соврал, что ошибся номером, но она пришла). Третий раз — решающий. Пан или пропал. А она уезжает до сентября. И я ей, видимо, не сдался.

— Слушай, Банри ведь тоже из Сидзуоки, — вдруг сказал я.

Палец Линды-сэмпай дрогнул. Она странно заслонила экран.

— У Банри там чайные плантации. А у вас? Тоже чай?

— Ну… да.

— А школа совместная?

— Угу.

— Какая школа?

— Почему ты так интересуешься?

Обернулась с улыбкой, но в глазах сталь. Не хочет отвечать. Я перешел черту.

— А что, нельзя?

— Да не говорю «нельзя», просто… Ах!

Из автомата вылезли билеты. Машинально схватил их раньше нее и поднял руку вверх, как дурак.

— Отдай.

— Не-а.

— Отдай, говорю.

— А что получу взамен?

— Что ты творишь?

Она перестала улыбаться. Почувствовал себя полным кретином. Что я делаю? Мщу за то, что не любит?

— А сам-то как думаешь, почему я это делаю?

Она посмотрела в упор. Взгляд такой силы, что я стушевался. Рука ослабла. Она подпрыгнула, выхватила билеты, одарила взглядом «ты мне неприятен» и убежала к поездам.

Остался стоять оплеванный.

Наверное, я ей противен. Поделом.

Потом та дурацкая авария. Волновалась. Писала. Примчалась в Токио. Но встретилась с Коко и Банри, а со мной — нет.

Почему Банри важнее? Мы столько ночей отработали бок о бок! Или… у них что-то есть? Да нет, у Банри Коко. Или не помеха?

Бред.

— Интересно, когда Банри вернется? Сидзуока рядом, — сказал Нидзиген.

— Ага, — буркнул я. Говорить о Банри не хотелось.

— Хорошо, что шрам под волосами будет. Незаметно.

— Угу.

— У Банри тоже шрамы под волосами. Жуткие.

Я замер.

— Шрамы? У Банри?

— Не знал? Вся голова в швах. На ключице след от операции, на коленях. Не замечал?

— Нет. Откуда?

— Спрашивал. Сказал «ничего особенного». Но сам понимаешь… Когда сбегали от сектантов, он им про аварию рассказал и шрамы показал, чтобы отпустили. Я не приставал. Не хочет — его право.

Я поражен. Банри казался самым легким и беззаботным. У него не могло быть мрачного прошлого. А я просто ничего о нем не знал.

— Есть мороженое! — Коко вернулась с пакетом.

Мне — шоколадное, Нидзигену — лимонное, себе — клубничное.

— Коко, — позвал я. — Ты знала про шрамы Банри?

Она вздрогнула. Улыбка застыла.

— О чем ты? Ничего не знаю. На, ложку держи!

Лгала. Значит, знает. И молчит. Граница на замке.

— Янагисава-сан, к вам подселяют пациента. Подвиньте стулья, — в палату вошла медсестра.

Вкатили каталку. Мы замолчали. Зрелище жуткое.

Парень в гипсе. Нога подвешена. Руки закованы. Голова и лицо замотаны бинтами, только щелки для глаз. На бинтах проступала кровь. Лицо опухшее, фиолетовое. Лет восемнадцать. Авария на мотоцикле, скорее всего.

Смотрел с жалостью. Наши взгляды встретились.

Глазные яблоки за щелками бинтов… пустые. Стеклянные шарики. Без эмоций. Без прошлого. Он смотрел на меня, пока медсестра не задернула шторку.

— Пойдем мы, наверное, — шепнул Нидзиген. — Не будем шуметь.

— Спасибо, что пришли.

— Скучно станет — пиши.

— Выздоравливай, Мицуо, — сказала Коко.

— Стой, — окликнул я и показал три пальца. — Вспомнил. «Три проклятия». Мороженым не отделаешься.

— О чем ты? — удивленное лицо.

— Дура. Забыла уже. Ладно, иди.

5. Три проклятия (и вспышка лета)

Если предашь меня — рухнешь в ад.

Если бросишь — утяну за собой на дно.

А если, не дай бог, влюбишься в другую — тогда…

Лето третьего класса старшей школы.

Оценки — катастрофа. Каникулы кончаются, до экзаменов полгода, а я на дне. Результат пробного теста: 1451 место из 1653. Буква Е. Полный провал.

Частная школа при университете. «Истинно внутренние» (как я, с началки) ни о чем не думают. Нас зовут «бандой дурачков». Мы плыли по течению, и я плыл, пока не решил сойти. Поступать сам. Втайне от всех.

И вот он, мой истинный результат. Стыдно. Очень.

Лежал у бассейна у друга. Вокруг веселились, брызгались, а я делал вид, что в телефоне, и учил слова. Только бы никто не узнал про подготовку.

— Привет, Янагисава-кун! Пошли в волейбол! — позвала девушка в бикини.

— Пас.

Друзья ржали: «Ты че, на пляже в телефоне!» А мне не до смеха.

И тут я увидел ЕЕ.

Коко. В школьной форме. С семью фуриями за спиной. В руках зонтик.

— Привет, Мицуо. Что делаешь? — голос сочился ядом.

Я сел. Вот черт.

— Развлекаешься с простолюдинками? Не позволю.

Щелчок пальцами. Девушку в белом бикини схватили и швырнули в бассейн. Потом ту, что в лиловом. Потом в майке. Девушки визжали и разбегались. Парни вжались в стены.

— Ты что творишь, Коко?!

— Ты мне изменяешь, глупый Мицуо. Это наказание.

— Какая измена?! Мы не встречаемся!

— Встречаемся. Я так решила. Мы — судьба. Смирись.

Стояла, задрав подбородок, как статуя. Красивая и безумная.

— Мы уйдем вместе.

— Никуда я не пойду! — заорал и со всей дури запустил в нее мячом.

Мяч пролетел мимо, но Коко отшатнулась. Наступила на другой мяч.

Замахала руками, потеряла равновесие и полетела лицом прямо в огромный малиновый торт на столике.

ШМЯК!

Тишина. А потом все, включая свиту, заржали. Коко вынырнула из торта, вся в розовом креме. По подбородку катилась малина.

— Кха… кха… — закашлялась, согнувшись.

Я испугался. Вскочил, бросился с полотенцем. Подавилась?

— Коко! Ты в порядке?!

Подбежал. Она резко поставила подножку. Я, хватаясь за столик, кувыркнулся в бассейн вместе с тортом.

Вынырнул под всеобщий хохот. Коко смывала крем моим полотенцем.

— Ладно, передумала. Ухожу одна. Грязный ты мне не нужен, — сказала она. — А ты — предатель.

— Сама ты!.. — захлебнулся водой.

— Слушай сюда, Мицуо. Это проклятие. Первое. Предашь — упадешь в ад. Второе. Бросишь — утяну за собой на дно.

Показала три пальца.

— А третье. Если посмеешь влюбиться в другую…

Третье я тогда не расслышал. Да и телефон утопил.

Но ясно одно: я по уши влюблен в другую.

А Коко своих проклятий на ветер не бросает.