Уилсон Фиск сидит у окна. Недавно он переставил стол, чтобы всегда видеть город. Настолько

красивый, настолько же и грязный. Особенно вечером. Город преображается в свете огней, но на

улицу выходит орда мразей. В этом и есть вся ирония, которую видят не все.

В момент глубих раздумий Фиска в комнату заходит Цицерон.

— Как проходит начало операции?

— В этом и вся проблема, Мистер Фиск, — Цицерон явно встревожен и боялся босса, — кто-то

начал охоту на наших людей.

— Кто посмел?

— Судя по всему, двое людей. Я сомневаюсь, что они работают вместе. Слишком разный стиль.

Один режет горла, второй выступает более… театрально, — Цицерон старается казаться более

спокойным, но его выдают бегающие глаза и капельки пота, стекающие по лицу.

— Ясно. Найди их, пока они не нашли нас. Прочешите хоть весь Нью-Йорк, но достаньте мне

головы этих тварей. Созови собрание, пусть знают, что никто не смеет мешать моим планам.

Фиск дожидается пока Цицерон выйдет и с диким ревом поднимает стол и бросает его в стену

напротив, разбивая вдребезги. Он все равно не подходил под общий интерьер. Фиск вновь

становится у окна.