Скучно.

Сколько раз это чувство рождалось у неё в груди?

Тоскливо.

Сколько раз с самого рождения эти слова срывались у неё с губ?

Для Каземии Куон жизнь была чередой предсказуемых узоров.

Большинство вещей она понимала, стоило лишь раз на них взглянуть. А многое могла сделать даже толком не глядя.

Кто-то однажды сказал:

— Каземия Куон — вундеркинд.

Кто-то другой сказал:

— Каземия Куон — гений.

Но таких обыденных слов было недостаточно, чтобы описать её — чудовище, рождённое с непревзойдённым даром.

Для сверстников она, наверное, и вовсе казалась стихийным бедствием.

У Каземии Куон никогда не было ничего похожего на друзей, но одиночества она не чувствовала. Просто люди вокруг не вызывали у неё ни малейшего искреннего интереса.

И всё же это не значило, что она была непопулярна. Скорее наоборот — Куон всегда была окружена людьми.

Ещё в детстве она поняла: если наладить связи, можно избежать множества докучливых неприятностей, даже если сами люди тебе безразличны.

Поверхностно углублять отношения и играть роль «подруги» было для неё проще простого.

Общение было всего лишь ещё одной задачей, которую она могла выполнить без усилий.

Для Куон весь мир был комком привычного и скучного. Сама жизнь казалась ей лишь упражнением в тоске.

Бесконечным способом убить время.

Горизонтом, за которым не было ничего, кроме обыденного и заурядного.

Единственным неизвестным, оставшимся для неё, была лишь «смерть».

Порой ей даже казалось, что умереть было бы не так уж плохо.

Но в конце концов Каземия Куон так и не выбрала смерть.

Потому что—

— Нээ-чан, Нээ-чан!

— Что такое, Кохаку-тян?

— Нээ-чан, я тебя люблю!

— Э?.. Ч-что?! Ты сейчас сказала, что любишь меня?! Не может быть, ты правда это сказала, да?! Ты же не врёшь? Ну конечно не врёшь, ты ведь Кохаку-тян! П-подожди, серьёзно? Правда? Правда-правда?! Кья-я-я! Это лучшее, просто лучшее на свете!!! Кохаку-тян, ты слишком милая~~~! Я тоже тебя люблю! Люблю, люблю, люблю тебя ужасно сильно! Ты у меня самая-самая любимая~~~!

Каземия Куон была прирождённой сисконщицей.

Для Куон все остальные люди в мире были скучными и заурядными, и лишь младшая сестра Кохаку была исключением. Её она могла любить безо всяких условий.

Потому что та была слишком милая.

Куон обожала Кохаку до такой степени, что старое выражение «хоть в рот положи, хоть в глаз — не больно» вовсе не казалось преувеличением.

Она даже думала, что прожить всю оставшуюся жизнь, балуя Кохаку, было бы не таким уж плохим способом существования.

Но с возрастом она обнаружила и нечто другое — то, что освободило её из клетки скуки. Ещё одну неизвестность, кроме смерти: музыку.

— Куон… мне трудно это говорить, но, по-моему, пение тебе не подходит.

Музыку она любила всегда. Для Каземии Куон голоса обычных людей были почти несуществующими. И потому в её беззвучном мире песни и музыка, приносящие звук, стали тем, чем она дорожила.

Сперва она просто бессознательно мурлыкала мелодии себе под нос. Потом ей захотелось петь по-настоящему. Но выяснилось, что, сама того не зная, она напрочь лишена слуха — и однажды мать неловко сообщила ей об этом.

— Не подходит? Пение? Ты хочешь сказать… я плохо пою?

— Да… если честно…

Увидев, как мать неловко морщится, Куон вдруг улыбнулась.

— Это потрясающе.

Она с головой ушла в пение. Впервые в жизни она узнала, что значит по-настоящему стараться. И чем дальше, тем сильнее любила петь. Не уметь что-то делать оказалось весело. Неизвестность, по которой она тосковала всю жизнь, наконец появилась прямо перед ней. Даже когда старания не приносили результата, ей было хорошо. Но окружающим это не нравилось.

— Перестань петь. — Это не твоё. — Глупо тратить такой талант на какую-то музыку. — Ты неправильно распоряжаешься своим даром. — Это потеря для мира. — Никто не гарантирует, что ты сможешь зарабатывать музыкой. — Хватит. — Перестань. — Перестань петь. — Хватит.

Она начала слышать их — голоса обыденного мира, которых прежде будто и не существовало.

Она и не знала, что мир может быть таким шумным.

Это было невыносимо. День за днём эти голоса грозили разорвать ей барабанные перепонки.

И сильнее всего — сильнее всего на свете — её бесило то, что её любовь к музыке и пению отвергали из-за неё самой. Будто само искусство пачкалось, осквернялось её существованием.

(Если так…)

Тогда лучше просто бросить.

Если именно её пение оскверняет музыку, тогда лучше и вовсе отказаться от него.

— Мне нравится, как ты поёшь, Нээ-чан.

Именно так сказала её младшая сестра, Кохаку.

— Поэтому, пожалуйста, не переставай петь, Нээ-чан.

Эти слова вытащили Куон с самого края, не дав ей сойти с музыкального пути.

Посреди бури бесконечного неприятия её сестра явилась ей словно ангел.

И стоило Куон начать петь, думая о сестре, как происходило нечто странное — поразительное, почти невероятное: у неё начинало получаться.

— Великолепно! — Гений! — Твой талант принадлежит музыке! — Будто ты рождена, чтобы петь! — Потрясающе! — Потрясающе! — Потрясающе!

Дар Куон расцвёл полностью.

Потенциал Каземии Куон пробудился до конца.

Теперь она могла петь вволю, посвятить музыке всю свою жизнь. Она была безмерно счастлива, переполнена радостью и благодарностью. Ликовала — по-настоящему, от всего сердца.

Но одного она не понимала.

Сестра, подарившая ей это счастье, всё время страдала.

Пытаясь догнать чудовище по имени Каземия Куон, Кохаку спотыкалась, терпела поражения и бесконечно жила в сравнении с ней.

Она должна была ненавидеть Куон. Должна была ненавидеть её всем сердцем.

Так почему? Почему Кохаку помогла ей не свернуть с пути музыки?

Куон понимала: Кохаку не из тех, кто станет издеваться над фальшивым пением сестры. Всё сказанное ею было искренним. Она и правда, от всей души, поддерживала Куон, желая, чтобы та не бросала любимое дело. Куон это знала — и всё равно не понимала.

Почему? Почему Кохаку подтолкнула в спину того, кого должна была ненавидеть?

Каземия Кохаку была той, кого Каземия Куон ранила сильнее всех — той, чьи раны были глубже, чем у кого бы то ни было.

(А-а, вот оно что… Я не могу понять, потому что пытаюсь мыслить по-человечески.)

Сколько ни думай, ответ не приходил. Но, продолжая размышлять, Куон в конце концов пришла к одному выводу.

(Теперь ясно. Кохаку-тян — ангел.)

Каземия Кохаку была не просто её младшей сестрой — она была ангелом, нисшедшим в этот мир. В сознании Куон только это и могло всё объяснить.

(…Ты подарила мне песню. Значит, ты ведь ангел, да?)

И с тех пор Каземия Куон стала верующей своего ангела.

Ради своего ангела она, если потребуется, пойдёт наперекор даже самим богам-творцам.

Она не хотела, чтобы Кохаку страдала. Хотела защитить её. Любила её до боли.

Но вместе с тем Куон понимала и хрупкость своей сестры — то, как та ранилась, спотыкалась и убегала.

Каземия Кохаку была хрупкой. Хрупкой, как нежный ангел, способный разбиться от одного прикосновения.

(Вот почему я должна её защищать.)

Куон начала всё дальше отдаляться от дома. Если бы она оставалась рядом, то лишь продолжала бы ранить сестру. Она увела из дома и мать — ведь та тоже была для Кохаку источником боли.

Ничего страшного, если Кохаку будет время от времени уходить из дома, спасаясь бегством. Это была форма самосохранения, и в конце концов она всё равно возвращалась бы.

Да. Пока она в итоге возвращается — бежать можно.

Но уйти из дома насовсем — это уже было недопустимо. Внешний мир, этот уродливый мир внизу, не пощадил бы её хрупкого ангела.

(Пусть Кохаку-тян меня ненавидит — ничего страшного.)

Если ей причинят боль там, где Куон не сможет этого увидеть, Куон не сумеет ей помочь.

(Пока я могу защищать Кохаку-тян, мне этого достаточно.)

На её губах появилась самоуничижительная улыбка. Она так отчаянно хотела защитить Кохаку — и при этом прекрасно знала, что именно она сама причиняет ей самую сильную боль.

— …Всё в порядке, Кохаку-тян. Та «Каземия Куон», которую ты ненавидишь, исчезнет ради тебя.

Слова, от которых рвалось сердце уже в тот миг, как она их произносила, унесло ветром с крыши высотного здания—

— Если ты просто исчезнешь сама, это создаст мне проблемы.

— и ветер принёс ей в ответ слова ангела.

— …

— Что это за взгляд?

Перед Каземией Куон стоял тот самый ангел, которого она считала таким хрупким.

— …Если честно, я удивлена. Не думала, что ты сама придёшь ко мне, Кохаку-тян. Как ты меня нашла?

— Ты всегда любила высоту, Нээ-чан. Я подумала, что ты будешь где-то вроде этого места. И ещё мне очень помог друг Наруми.

Самого Наруми Коуты рядом не было. Вероятно, он был где-то поблизости, но к Куон Кохаку пришла одна.

— …И что? Ты готова вернуться домой, Кохаку-тян?

— Я не вернусь.

Ответ был тем же, что и вчера. Куон не удивилась — она этого ожидала.

Удивило её другое: новая сила, звучавшая в голосе Кохаку.

— Всё ещё продолжаешь свою игру в побег?

— Да.

В отличие от вчерашнего дня, Кохаку кивнула без малейшего колебания, хотя слова Куон явно были сказаны затем, чтобы задеть её.

— Ты права, Нээ-чан. Этот побег не может длиться вечно. Я это знаю. Знаю, что когда-нибудь мне всё равно придётся вернуться. Но… это время ещё не настало.

Это было всего лишь упрямое заявление. Побег всё равно оставался побегом. Но для Каземии Кохаку такой настрой был чем-то новым. До сих пор она всегда чувствовала вину за то, что убегает, и отрицала собственное стремление скрыться. Теперь же впервые открыто признавала свой выбор.

— …Почему? Кохаку-тян, ты ведь убежала, потому что не могла больше оставаться дома, разве нет? Потому что ненавидела маму и меня. Но мы уходим. Люди, которых тебе не нужно видеть в своей жизни, исчезнут из того дома. Тебя больше ничего не будет сковывать. Тебе не нужно будет бежать. Ты сможешь быть счастливой. Так почему ты не хочешь вернуться?

— Не решай это за меня.

Ветер взвыл, неся с собой жар лета и стрекот цикад. Среди этого беспорядочного шума голос Кохаку прозвучал ясно и твёрдо.

— Не решай за меня, что мама и Нээ-чан мне не нужны. Не решай за меня, что моё счастье — в том, чтобы вы ушли.

— Я не решаю. Я понимаю.

— Нет, не понимаешь. Совсем не понимаешь. Нээ-чан, ни ты, ни мама не были для меня только источником боли.

— …Такого не может быть.

В ответ на искренние слова сестры Куон лишь криво усмехнулась, словно насмехаясь над собой.

— Я знаю. Знаю, сколько страданий тебе принёс талант «Каземии Куон». Знаю, сколько боли он тебе причинил и сколько боли тебе нанесли из-за него другие.

— Это правда. Меня ранил твой талант. Я завидовала тебе. Отчаивалась. Бывали даже моменты, когда я хотела, чтобы тебя вовсе не существовало.

Внутренне Куон лишь убедилась в собственных мыслях: Кохаку и впрямь была тем самым хрупким ангелом, каким она её всегда считала.

Сколько бы Кохаку ни украшала свои слова, она всё равно оставалась уязвимой младшей сестрой, которую Куон, как ей казалось, давно уже поняла.

— Но гораздо сильнее этого я тобой восхищалась.

— Или так ей только казалось.

— Я гордилась тобой куда больше, чем страдала из-за тебя.

С её губ слетали не ненависть и не обида.

— Я люблю тебя сильнее, чем мне когда-либо было больно от твоего существования, Нээ-чан!

Её слова сияли — ослепительно чистые, искренние, без тени фальши.

— …Это… ложь.

— Не ложь.

— Я не могу в это поверить.

— Тогда поверь мне.

— Я не могу этого понять. Потому что… потому что, Кохаку-тян, ты подарила мне «песню». А я… как «Каземия Куон»… только и делала, что причиняла тебе боль. Во мне нет ничего, за что меня можно любить.

— Есть. Я ведь всё время это говорила. Мне нравятся твои песни, Нээ-чан.

— Мне нравится, как ты поёшь, Нээ-чан.

— Поэтому, пожалуйста, не переставай петь, Нээ-чан.

Она вспомнила. Как можно было забыть слова, которые удержали её на музыкальном пути?

— Но это ведь… только это… всего одна причина…

— У меня всё так же. Я всего лишь сказала, что мне нравится твоё пение. Всего лишь попросила тебя не бросать его. И только из-за этого ты так сильно обо мне заботилась.

С этими словами Кохаку вытащила телефон и показала Куон экран.

На нём была открыта плейлист в музыкальном приложении.

Там стояли такие песни, как Wings of an Angel, Sugar Sheep, Marshmallow Declaration, Bone World, Sakura Minus Red и самая новая песня Куон — Snow Wings.

— Белый.

Уверенным голосом Кохаку назвала цвет.

— Во всех твоих песнях есть названия, связанные с моим именем — с белым.

— …Ты заметила.

— Конечно заметила. Я ведь была первым фанатом Куон в этом мире. Я не могла ненавидеть человека, который так сильно обо мне думает. Как я могла ненавидеть того, кто всё это время так смотрел на меня? Нээ-чан, именно ты сделала меня той, кто я есть.

Куон думала, что сестра этого не заметила. Была уверена, что заметить было невозможно. Верила, что её любовь и забота о Кохаку — это чувство, остающееся только внутри неё самой.

— Было время, когда я думала, что ты, должно быть, меня ненавидишь — что такая талантливая, как ты, не может хорошо относиться к такой, как я, у которой ничего нет. Но когда я это поняла, уже не могла продолжать думать так же. Конечно, мне было немного неловко, но радости было больше. Но… но сейчас… сильнее неловкости, сильнее радости я чувствую другое — злость.

Взгляд Кохаку пронзил Куон насквозь.

Это был не взгляд человека, который убегает.

Это был взгляд человека, который стоит на своём.

Не взгляд хрупкого ангела.

А взгляд того, кто готов идти вперёд своими собственными ногами.

— Ты сама сказала, Нээ-чан: «Кохаку-тян, ты всё время убегаешь». Но разве с тобой не то же самое?

Кохаку говорила, хотя эти слова, без сомнения, причиняли ей боль, раня её саму не меньше, чем Куон.

— Ты ведь тоже убегала от меня, да?

В её голосе звучала правда.

— Ты могла просто поговорить со мной, а не передавать всё через свои песни. И то, что ты ушла из дома, — то же самое. Ты убегаешь, потому что боишься встретиться со мной лицом к лицу!

Её самоотверженные слова прямо вонзались в сердце Куон.

— Ты убегала точно так же, как и я! У тебя даже смелости не хватило поссориться со мной как сестра с сестрой! Вместо того чтобы сверху вниз бросаться красивыми словами и оправдываться, просто встань передо мной как следует!

Под синим летним небом голос Кохаку разносился повсюду — глубокий, сильный, захватывающий всё вокруг.

— Я хотела с тобой говорить, Нээ-чан! Хотела слушать о твоей работе, расспрашивать тебя о песнях! Хотела ходить с тобой по магазинам в твои выходные, играть с тобой дома, хотела, чтобы ты учила меня! Но ты вообще не возвращалась домой! И… и… в общем, всё равно! Я пока не вернусь! Я сама решу, когда мне возвращаться! Так что, Нээ-чан, береги себя и старайся на работе!

В конце концов Кохаку покинула крышу, оставив после себя целый шквал слов, в которых жалобы перемешались с поддержкой.

Она была как ветер — нет, скорее как буря, превосходящая сам ветер.

— …Значит, я тоже убегала, да? Она и правда ударила в самое больное место.

Каземия Куон убегала. Она верила, что сестра ненавидит её. Была уверена, что её собственное существование причиняет Кохаку боль сильнее, чем что-либо ещё на свете.

Вернуться домой значило бы столкнуться с реальностью, где самый дорогой ей человек её ненавидит. Она внушила это себе и использовала как оправдание то, что якобы уводит мать подальше от Кохаку.

— Я думала, что должна защищать её — своего хрупкого ангела, — но… сама не заметила, как она выросла достаточно сильной, чтобы встать передо мной и превзойти даже моё воображение.

Именно потому, что она убегала, она этого не увидела.

— Каземия Кохаку сильная. Настолько сильная, что не нуждается в твоей защите.

Правду увидел Наруми Коута.

— …Я проиграла. Вы с Кохаку-тян победили.

Чудовище — или, быть может, бедствие — признало своё поражение. Но её сердце было таким же ясным, как синее небо над головой. С облегчением выдохнув, она достала смартфон и набрала номер. На том конце ответили уже после двух гудков.

— Алло, мам?

Это была Каземия Сора — мать и Куон, и Кохаку.

— Кохаку-тян сбежала.

На сообщение Куон о собственном поражении в трубке на миг повисло молчание.

— …Вот как. Значит, ты уже насытилась этим, да? Возвращайся и работай.

В голосе матери — холодном, почти бесчувственном — у Куон поднялась смесь раздражения и отвращения.

— Какая же ты надоедливая. Я ведь уже скорректировала своё расписание, разве нет? И как ты думаешь, зачем я вообще столько времени выстраиваю связи и коплю одолжения? Учитывая, какого рода это одолжения, им, скорее всего, и самим выгодно пойти навстречу — всем хорошо.

И всё же Куон не могла окончательно оборвать с матерью связь.

— …Я не смотрела в лицо Кохаку-тян. Я убегала от неё. И пока что начну с того, что признаю это.

— О чём ты вообще говоришь?

— О том, что тебе тоже пора перестать убегать от Кохаку-тян.

— …

— Кохаку-тян уже начала взрослеть.

Между ними повисла полная тишина. Куон терпеливо ждала ответа матери.

— …Возвращайся к работе.

Но ответа так и не последовало — звонок резко оборвался.

— Тц. Старая карга.

Пробормотав ругательство, Куон вздохнула — будто убеждая саму себя.

— …Хотя, наверное, иначе и быть не могло.

С крыши она посмотрела вниз на городской пейзаж. Там, вдали, Наруми Коута и Каземия Кохаку шли дальше — продолжая свой побег.

— Чувство вины, которое ты несёшь перед Кохаку-тян, мама… куда тяжелее моего.

☆

— Хаааааахххх~~~~… Как же я нервничала…

После разговора Кохаку с Куон мы снова сели в поезд, а потом зашли отдохнуть в семейный ресторан рядом со станцией. На самом деле лицом к лицу со своей семьёй встала именно Кохаку — я не сделал вообще ничего.

— Молодец.

Единственное, что я мог для неё сделать, — это сказать пару слов признания.

— Спасибо… хаа… я так устала… Будто из меня до капли выжали всю энергию и весь боевой дух.

— Ну, ты ведь пошла в лоб на свою невероятную старшую сестру. Ничего удивительного.

Она обмякла на столе, вымотанная до предела. Но уже сам этот вид был доказательством того, что она всё же встретила это лицом к лицу, не убегая.

— …Спасибо, Наруми. Мне стало гораздо легче после того, как я сказала сестре всё, что должна была сказать.

С этими словами Кохаку отпила глоток холодного кафе-о-ле, утоляя жажду.

— Когда я действительно всё это высказала, а потом немного подумала… я поняла, что раньше ведь ни разу по-настоящему не ссорилась с сестрой.

— И какие впечатления после первой ссоры?

— Хм… утомительно.

А потом добавила:

— Но… не так уж плохо.

Этого я понять не мог. Кохаку встретилась с сестрой лицом к лицу, а я всё ещё продолжал убегать.

Наверное, именно поэтому я так сильно её уважал.

— …Ты удивительная, Кохаку.

— …Тогда и ты тоже, Наруми.

— Я ничего не сделал.

— Сделал. Ты для меня уже столько всего сделал. Гораздо больше, чем сам думаешь.

— Правда?

Может, она имела в виду то, что я ушёл с ней в этот побег. Но даже это было отчасти потому, что и мне самому было тяжело дома — и ещё потому, что я эгоистично хотел забрать её время себе.

— Ты очень меня баловал.

Голос Кохаку и её улыбка в этот момент были мягкими и сладкими, будто растаявший сахар.

— Только потому, что ты баловал меня и помог снова наполниться чувствами, я и смогла ответить сестре и уйти с лёгким сердцем. И я не собираюсь от этого отказываться — это всё благодаря тебе.

— …!

У меня екнуло сердце. Её выражение лица — такое беззащитное, доверчивое, сладкое — было попросту опасным.

— Наруми? Что с тобой?

— …Ничего. Всё нормально.

Я соврал. Ничего не было нормально. Сердце билось так громко, что это было невыносимо.

Я сделал длинный глоток дынной газировки, пытаясь остудить жар, поднимающийся в груди.

— Слушай, Наруми. Можно я у тебя кое-что спрошу?

— Конечно.

На миг между нами повисла пауза. Я не знал, о чём она думала в этот короткий момент.

Но почему-то чувствовал: этот вопрос для неё очень важен.

— Почему ты мне помогаешь, Наруми? Потому что мы друзья?

Мы — часть Альянса семейного ресторана. Мы союзники. Мы друзья. Я на её стороне.

Именно такие слова я должен был произнести. Но почему-то ни одно из них не выходило.

Почему я помогаю Каземии Кохаку?

Не потому, что мы союзники. Не потому, что друзья. Не потому, что я просто на её стороне.

— …Потому что ты для меня важна.

— …Потому что ты для меня особенная.

Мои слова повисли в воздухе, и следом наступила тишина. Для меня она была чем-то большим, чем просто друг, — но сказать это прямо всё ещё было слишком неловко.

Неловкий момент прервали блюда, которые нам заказали.

Сегодня мы оба взяли стейки. Они стоили дороже обычного гамбург-стейка, но сегодня мы решили закрыть на это глаза.

— Всё-таки повод.

— Повод, да.

Глядя на стейки перед собой, мы оба нарочно подчеркнули это слово — будто оправдывались. Это было так глупо, что мы не удержались от улыбки и короткого смеха.

— И что именно мы празднуем?

— Хм… как насчёт «дня, когда я дала отпор сестре»?

— День, значит? Тогда это уже годовщина? Что-то вроде годовщины сестринской ссоры?

— О, мне нравится! Я отмечу это в календаре на телефоне.

— И в следующем году тоже будем праздновать?

— Да. Будем. Вместе, Наруми.

Так, празднуя в семейном ресторане эту новую «годовщину», мы добавили третью отметку в коллекцию нашего летнего путешествия.

— Так что… это всё ещё считается побегом?

— Если смотреть на это как на побег, то, наверное, да. С Куон-сан ещё ладно, но вопрос с твоей мамой пока так и не решён.

— …Да, наверное. Тогда давай продолжим этот побег ещё немного.

Наше бегство ещё не закончилось.

Это всего лишь детская и мимолётная попытка убежать от реальности — но его конец уже виден.

И всё же пока мы будем наслаждаться им.

Нашим летним побегом.