Глава 42

После ухода Айры проект шёл так гладко, что мои опасения оказались напрасными.

Как говорится, одна паршивая овца портит всё стадо. Без этой овцы вода стала чище.

Я мог бы справиться один, но это групповой проект, так что я старался. Когда Бенджамин и Леона предлагали гипотезы, я их опровергал или дополнял. В итоге мы получили отличный результат. Я лишь дорабатывал их идеи, так что взялся за презентацию.

— Ты же говорил, что «Хроники» неинтересные? А выглядишь так, будто вчитался, — поддел я Леону, когда Бенджамин отлучился.

— Заткнись! Просто интересно, что дальше! — огрызнулась она.

Я заметил, что она настоящий фанат «Хроник», хоть и не признаёт. Её уши дёргались, когда она волновалась, что немного раздражало, но она раскрывалась только со мной, так что это не проблема.

— Точно справишься с презентацией? Если сложно, я могу, — спросила Леона, успокоившись, с привычным циничным тоном.

Она скрестила руки и смотрела высокомерно, но в её глазах была тревога. Не знаю, не доверяет ли она мне или чувствует вину за то, что я всё взял на себя. Скорее второе, учитывая её характер.

— Справлюсь. Поверь. Или сама хочешь? — ответил я.

— Нет уж. Завтра презентация, поздно. Ладно, я пошла. До завтра.

— До завтра.

Она помахала рукой, и я ответил тем же. Мы были в укромном месте, так что могли говорить свободно.

Когда Леона ушла, я двинулся к общежитию. Проверив всё, решил отдохнуть и писать. «Скорее бы третий курс. Тогда времени будет больше».

Как объяснял профессор Бируус, до второго курса нужно набирать баллы для перехода на следующий. На третьем выбираешь специализацию и сосредотачиваешься на ней. Я узнал это, когда жаловался на Айру.

До второго курса — как школа и университет, а с третьего — как студент, изучающий один предмет. Главное — высокие баллы по специализации.

«Я выберу историю».

Нет ничего интереснее. Хочу скорее стать третьекурсником, чтобы писать «Хроники» и начать новый проект — современную историю, которая здесь будет фэнтези. Но она будет трагичной, без героизма, как в «Хрониках».

«Нет, хватит о новом проекте. Сосредоточься на «Хрониках»».

Если распыляться, качество упадёт. Лучше сосредоточиться на текущем. За два тома до конца начну планировать новое. Тогда будет нормально.

«Надо писать, когда такие мысли».

Даже лёжа, время жалко. Из-за Айры и других дел я устал, но терпимо. Если засну, проснусь только утром. Лучше закончить хотя бы одну часть.

Я сел за стол. На нём лежала рукопись, которую я писал перед выходом. Вливая ману в волшебное перо, я вдруг подумал о той адской группе.

В первый день они казались нормальными, но со временем трещины стали очевидны. Лина, всегда спокойная, стала бесстрастной. Сесили, обычно весёлая при виде меня, мрачнела. Мари, похоже, наполовину сдалась и иногда посмеивалась. А Джексон… Он из кожи вон лез, чтобы сблизиться, но теперь их избегает. Иногда он смотрел на меня с завистью (!). Это говорит о многом.

Видимо, проект их добил. Они и так были как вода и масло.

«Жалко их. У нас хотя бы одна…»

Вдруг из носа потекло. Я коснулся пальцем — липко. Убрав руку, увидел кровь. Носовое кровотечение.

Сегодня я чувствовал усталость, и тело подало сигнал. Кровь капала на рукопись. Я в панике убрал её — к счастью, кровь попала на край, и переписывать не пришлось. Но надо срочно остановить кровь.

— Бумагу… — пробормотал я.

Похоже, сегодня писать не стоит.

Настал день презентации. Бурный проект подходил к концу.

— Эй, вы всё подготовили? — спросила Айра перед уроком.

— Да, — ответил я.

— Хм. Поняла. Я лидер, так что, если извинишься, могу вас принять…

— Иди в жопу.

Я снова грубо её отшил. Мари, сидевшая рядом, удивилась, но я не обратил внимания.

Она сама всё испортила, а теперь лезет к нам? Её наглость вызывала тошноту, и я не мог не выругаться.

— Ты… Ты пожалеешь! Я правда напишу папе! — крикнула она.

— Валяй.

Она ушла, бросив угрозу. Я посмотрел на её короткие ножки и покачал головой. Как можно быть такой наглой? В каком-то смысле она круче Джексона.

— Ты с ней поссорился? — спросила Мари, в её голосе было любопытство.

Я ответил, не глядя на неё, всё ещё злясь:

— Да. Она сказала то, что нельзя.

— Что именно?

— Мой брат недавно вступил в орден Нэви. А она — дочь маркиза Матиус. Поняла?

— Примерно, — кивнула она.

Род Матиус известен, так что она поняла. Я посмотрел на неё и спросил с тревогой:

— Мари, что ты думаешь о военных?

— Зачем это?

— Айра не только задела брата, но и назвала солдат псами, стерегущими дом. Неужели все аристократы так думают?

Я не думал, что Мари такого мнения, но боялся, что большинство аристократов разделяют взгляды Айры. Если даже дочь военного рода так говорит, что уж говорить о других?

Мари нахмурилась и сказала:

— Она что, с ума сошла? За такое насильно в армию отправят.

— Насильно? — удивился я.

— Да. Среди аристократов это известное наказание. Если их ребёнок оскорбляет военных, родители отправляют его в армию. Большинство не выдерживает и месяца, но служить надо два года. Это закон, и аристократия не исключение.

Занятное наказание. Будучи военным, я знаю, насколько оно сурово. Оно учит ценить дом, семью и общество, показывая, как ужасна армия. В этом мире без смартфонов и телевизоров несправедливости ещё больше. Для избалованных аристократов это идеальная кара.

— А если военного оскорбляют сами родители?

— Такое редко, но им не поздоровится. Если дочь Матиус правда оскорбила военных, будет скандал. Армия — минимум, а в худшем случае её выгонят из рода.

Армия… Звучит забавно. Скоро Айра, возможно, прочувствует второй день в учебке. Я хихикнул, надеясь, что это случится. Ей надо проучиться.

— Как у вас с проектом? — спросила Мари осторожно.

Я ответил, глядя на её настороженное лицо:

— Всё готово. А у вас?

— Не вижу смысла отвечать, — усмехнулась она устало.

Как я и думал, они провалились. Но любопытство взяло верх:

— Участвовала?

— Только присутствовала. Мы просто болтали пару раз, и всё.

— А материалы и презентация?

— Как думаешь, кто всё сделал? Я, кстати, ничего не делала.

«…»

Я замолчал. Неудивительно, что Джексон выглядел подавленным. Я даже посочувствовал.

— Я сдалась, как только увидела состав группы. Оценка пострадает, но не критично. Если что, сосредоточусь на другом предмете.

— А на третьем курсе какую специализацию выберешь? — спросил я вдруг.

У меня есть цель — история, но что выберут другие? Может, рано спрашивать в первом семестре, но планы у неё есть?

Мари задумалась, подперев подбородок, и тихо сказала:

— Не знаю. Хотела бы политологию, но там будет Лина, так что нет. Пока ничего не решила. Мне главное окончить. А ты?

— История, конечно.

Она посмотрела на меня, как на странного:

— История так интересна? Не понимаю.

— Для тебя нет, а для меня да. История — это круто.

— Ладно, ладно. Поэтому ты в ней эксперт. Напиши книгу. Профессор Елена хвалила твой стиль.

— Э…

Её слова застали врасплох. Она пошутила, но для меня это не шутка.

Мари, заметив моё выражение, сказала:

— Что за лицо? Ты правда пишешь?

— Нет, — поспешно ответил я.

— Хм…

Она посмотрела на мою правую руку, где лежало перо. Я чуть не спрятал её, но сдержался. Мари, похоже, не стала дальше подозревать и отвернулась:

— Ну, раз говоришь, что нет, значит, нет. Но если напишешь, покажи. Интересно.

— Говорю же, не пишу.

— Кто спорит? Кстати, я могу попросить папу спонсировать.

— Хватит уже, — буркнул я.

Она лишь хихикнула. К счастью, это была шутка, но я вспотел. Её прямота сбивает с толку.

«Как долго мне скрывать правду?»

Хочется всё рассказать, но последствия пугают. Ради отца, который старается скрывать мою тайну, я должен терпеть.

Урок начался, и настал черёд презентаций. Как я и думал, в группе Мари презентовал Джексон. Он выглядел измотанным, вызывая жалость.

«Тяжко тебе».

Надеюсь, он теперь меньше будет лезть к другим. Я смотрел на него с сочувствием, а он, встретив мой взгляд, лишь горько усмехнулся.

Все презентации прошли, урок гуманитарных наук закончился, как и остальные занятия. После я поел с группой и вернулся в общежитие.

— Хм? — у двери лежал конверт.

Я поднял его — письмо из дома. Странно, я недавно не отправлял писем.

«Что случилось?»

Сев на кровать, я вскрыл конверт. Внутри было предупреждение, написанное почерком отца:

[Тебя выследили. Будь осторожен.]

«…»

Я моргнул, глядя на записку.