Сведения приходят по одному.

Потолок каменный, низкий. Стены тоже каменные, с алыми гобеленами. Окна крошечные — снаружи день, но здесь полумрак. В глубине комнаты камин пожёвывает дрова и потрескивает. Простыни под ним жёсткие, пахнут соломой. В какую такую усадьбу его вообще занесло — он никак не мог взять в толк.

— Оп, оп...

У изголовья кровати суетилась девочка — ухаживала за ним, хлопотала не покладая рук.

— Где я...?

Чувствуя себя не в своей тарелке, он обратился к ней.

— Господин Фалма, вас ударила молния! Вы помните? Можете вспомнить?

Она наклонилась близко к его лицу и с тревогой заглянула в глаза. На вид ей лет десять — совсем ещё ребёнок, смотрит с простодушной улыбкой. На ней простое платье с белым передником, красивые густые волосы цвета розового золота струятся по плечам, на голове белая наколка. Прелестная девочка с притягивающими, бездонными голубовато-зелёными глазами.

Не косплей ли это — с бедной на выдумку фантазией подумал он. Попытался резко подняться, но тело не послушалось — мышцы совершенно расслаблены.

— Нет... видишь ли, воспоминания что-то не очень... Ты кто?

С лица девочки пропала улыбка, уступив место грустному взгляду.

— Неужели и меня тоже забыли? Вас ударила синяя молния, не такая как обычная. Что ж, наверное, так и должно быть.

— Извини, похоже на то. У меня что — амнезия?

Девочка прокашлялась, приняла невозмутимый вид, чуть приподняла подол юбки и почтительно поклонилась.

— Тогда позвольте представиться заново. Меня зовут Шарлотта, я ваша служанка. Зовите меня, как прежде, Лотта. Я служу в этом поместье с детства вместе с матушкой, которую принял на службу ваш батюшка. Обращайтесь ко мне по любому поводу, господин Фалма.

Выходит, они с матерью живут здесь и работают вместе. Надо бы отвести ребёнка в полицию — разве можно держать детей в служанках, — размышлял он, когда его снова окликнули. Имя прозвучало ещё раз, и он вдруг спохватился.

— Фалма — это я?

Ну и имечко, прямо как у какой-нибудь фармацевтической компании. Ему стало не по себе. Может, это прозвище, которое она только что придумала?

— Да, вы — Фалма де Медичи.

Де Медичи. Что-то вроде французского прочтения фамилии Медичи — правившего рода средневековой Флоренции, хотя сама фамилия итальянская. Он немного поворчал про себя: с какой стати меня путают с кем-то, если у меня явно японская внешность? — а потом сказал:

— Можешь принести зеркало?

Нехорошее предчувствие кольнуло изнутри: а вдруг это не ошибка?

— Сейчас принесу.

Впрочем, смотреться в зеркало было необязательно — и так ясно, что это не его прежнее тело. Руки, предплечья — всё слишком маленькое, явно детское. Да и вовсе другая внешность.

Из маленького ручного зеркальца на него смотрел светловолосый голубоглазый белокожий мальчик с правильными чертами лица и совершенно растерянным выражением.

— Да ладно...

Превозмогая непослушное тело, он поднялся с кровати и выглянул в окно. Взгляду открылся незнакомый городской пейзаж, живо напоминающий средневековую Европу: улицы с людьми в старинных одеждах, шумный рынок, колокольный звон с башни.

Рот его беззвучно открылся.

Лотта, встревоженная его оцепенением, подошла сзади и тихонько похлопала по спине.

— Вы в порядке?

— Прости... не совсем.

Если это не сон — значит, он переродился. Он не верил в такие ненаучные вещи, но когда сам оказываешься в центре событий, не верить уже не получается.

Как умер? Скорее всего сгорел на работе — первое, что пришло в голову, и неудивительно: его рабочий график был откровенно каторжным. Гибкий день, неоплачиваемые сверхурочные — всё это давно вышло за все мыслимые пределы. Если трезво посчитать, выходило больше двадцати часов в сутки. Он и ночевал прямо в лаборатории, в спальнике. Хотя винить работодателя было бы нечестно — сам добровольно загнал себя в такой режим. Типичный финал человека, у которого хобби и работа давно слились в одно.

Умер. Переродился. Принять придётся — деваться некуда. И всё же...

(Невозможно! Не могу с этим смириться!)

Теплилась последняя надежда: а вдруг это сон? Те данные, что остались в прошлой жизни, так и не оформлены в статью. Слишком много незавершённого, чтобы вот так просто отпустить.

Тут он вспомнил о проверке реальности — способе убедиться, происходящее вокруг реально или только снится. Нужно задержать дыхание: во сне это не причиняет неудобств, можно дышать дальше как ни в чём не бывало. Но минуту спустя он громко и некрасиво закашлялся.

— Пфха-а! Кхе, кхе, кхе!

В поле его зрения с совершенно серьёзным видом ворвалась девочка.

— Что вы делаете? Выглядит как игра — весело, наверное!

Лотта смотрела на него широко раскрытыми глазами и улыбалась безмятежной улыбкой. На удивление жизнерадостная девочка для своего незавидного положения служанки.

— Нет, это не игра. Хотя, понимаю, похоже.

Этот мир реален? Он попал под молнию — и к нему вернулись воспоминания о прошлой жизни? Он невольно схватился за голову, и тут тонкая рука девочки легла на его руку. Только теперь он заметил: обе руки Фалмы были плотно перебинтованы.

— Что это?!

— Ах, господин Фалма! Не двигайте резко — не больно?

Он размотал бинт. Под ним была тёмно-красная мазь, а когда вытер её, взгляду открылись болезненные рубцы. От плеч до предплечий тянулись ветвистые следы ожогов — фигуры Лихтенберга, характерный узор, который электрический разряд оставляет на коже. На обеих руках.

Лотта прикрыла рот ладонями, её светло-голубые глаза широко раскрылись, и она сложила руки в молитвенном жесте, обращённом к ранам.

— Похоже на священную печать Бога врачевания... так выглядят следы удара молнии. Должно быть, Бог врачевания вас защитил.

— Если это след удара молнии, то это скорее фигура Лихтенберга — ожоговый узор, который остаётся там, где ток прошёл по коже.

— Простите?

— Нет, я... ничего.

Лотта с улыбкой наклонила голову набок, и он переформулировал: след, который оставила молния. Но она ни секунды не сомневалась — это святой знак, освящённый благословением Бога врачевания. Человек не может выжить после удара молнии, говорила она.

Что ж, тут не поспоришь. Перечить её искренней вере он не стал. И усвоил: отметину, которую принимают за священную печать, лучше держать в тайне.

— Ах, да! Я принесла сладкого печенья. Угощайтесь — и на душе спокойнее станет!

Лотта выложила перед ним что-то вроде вафель и поставила рядом пустой серебряный кубок.

— Угощусь. Ты тоже будешь?

— Что вы, как можно! Служанке есть прежде господина такое дорогое угощение — ни за что!

Тем не менее Лотта явно была готова пустить слюну — чувства у неё отражались на лице совершенно открыто.

— Не стесняйся, у меня и без того всё через край, в самом разном смысле.

— Ууу... ну, раз господин Фалма так настаивает, так настааивает — тогда угощусь!

Выяснилось, что в этом мире сладости — дорогое удовольствие, и слугам они редко перепадают. Тем искреннее была радость Лотты.

— Возьмёшь ещё одну?

— Ой, ну что вы! Вы правда так настааиваете? Правда-правда?

— Правда-правда, бери.

Она ела с таким наслаждением, что он отдал ей больше половины. Просто наблюдать за ней было на удивление отвлекающим и успокаивающим занятием.

— Щёки тают... Ах, господин Фалма, вы не хотите пить? Священное искусство у вас в порядке, правда? Можно мне тоже воды, которую вы сотворите? Вода, что вы создаёте, такая вкусная...

Лотта протянула к нему грубый деревянный кубок и смотрела просящим взглядом. Каждое её движение, как у маленького зверька, было невыносимо милым.

— Что-что? Священное искусство?! Вода?!

Голос едва не дал петуха. Раз он переродился в другого человека, иного пути нет: нужно узнать этот мир и вжиться в него. Надо держаться её объяснений, думал он, но не знать — значит не знать.

— Вы владели водным священным искусством, господин Фалма. Неужели вы забыли, как им пользоваться? Вы так хорошо им владели! — лицо девочки на глазах побледнело.

Выходит, владение священным искусством — свидетельство дворянского происхождения.

— А что будет, если я так и не смогу им пользоваться?

— Даже думать не хочется...

Без священного искусства его не признают дворянином: отец лишит наследства, выгонит из поместья и пустит скитаться простолюдином.

— Я никому не скажу! Ничего не знаю и не видела! К тому же вы угостили меня печеньем — я в неоплатном долгу! Ах, это огромный долг!

Лотта замахала руками и зажмурилась.

— Не нужно так уж... Ладно, что делать. Можешь оставить меня ненадолго одного? Попробую вспомнить это самое священное искусство.

Вспоминать он, впрочем, особо не рассчитывал — просто хотел побыть в одиночестве.

— Конечно. Отдыхайте не торопясь.

Она сказала напоследок, что водное священное искусство пробуждается, когда представляешь образ воды в уме и тогда она сама приходит в ладони, — после чего ушла заняться стиркой и поручёнными покупками.

Если окружающие узнают, что он не владеет священным искусством, его выгонят из поместья — и он помрёт под забором где-нибудь в канаве. Что он вообще умеет в этом мире? Если выгонят — нужно встать на ноги раньше, чем окажешься на улице. Итак, он решил попробовать — пусть и без особой надежды — восстановить священное искусство.

— Вода...!

Он сложил ладони чашей, сосредоточился и представил воду. Он был фармацевтом в Японии — и молекулы воды знал как свои пять пальцев. Форма молекулы, диаграмма энергетических состояний, спиновые состояния атомов — всё это было так же привычно, как собственные руки. Но что толку от этого знания здесь?

Не выходит?

Казалось, прошло немало времени. И вдруг в отметинах на руках что-то изменилось — не иначе как от прилившей крови. Он не успел опомниться, как они засветились холодным ярко-синеватым светом, резким как неоновая вывеска.

Что за свечение? От напряжения и растерянности ладони Фалмы покрылись испариной — слишком обильной для простого пота.

— Пот... нет, подождите — вода?! Это вода?!

Она не останавливалась. Не из тела — скорее он вытягивал её из какого-то иного измерения. Нельзя затопить комнату — он вскочил, метнулся к окну и высунул руки наружу. Стоило расслабиться, и вода хлынула фонтаном.

— Стоп, стоп, стоп! Прекратить!

Он не спросил у Лотты, как это останавливать! Стоило полностью вытеснить образ воды из головы — и поток наконец иссяк.

— Уф...

Он выдохнул долгим долгим вздохом.

— Господин Фалма-а!

Снизу донёсся звонкий голос. Он выглянул в окно: Лотта стояла среди зарослей трав и махала рукой.

— Эта вода — неужели вы вспомнили?!

— Прости, ты промокла?

— Промокла! И так приятно, просто замечательно! Как раз дождь пришёл кстати — поливать травы не пришлось, — засмеялась она.

— Вот и хорошо...

Так он восстановил водное священное искусство.