Калифорния. Коронадо...

Риис сидел один в темноте своей гостиной. На его органы чувств обрушилось слишком много всего; ему нужно было просто ничего не видеть и не слышать. Головные боли стали еще сильнее. Риис был уверен, что опухоль убивает его. Вид его дома, похожего на последствия перестрелки с заморской миссией, только усиливал ослепляющую боль. Внутренние стены были разрушены выстрелами, а входную дверь заменил лист фанеры размером четыре на восемь футов, привинченный к раме.

Пропитанный кровью ковер в его спальне был вырван бригадой уборщиков, а большая часть мебели была либо прострелена, либо разбита. По неизвестным ему причинам насилие, с которым он боролся за то, чтобы оно осталось за границей, пришло в его гостиную и забрало его семью.

Что, если бы он вернулся домой прямо с аэродрома, а не поехал сначала в команду? Что, если бы он не пошел к Бузеру? Что, если бы он отказался ехать в медицинский центр Бальбоа и поехал прямо домой к своей семье? Что если?.. Смог бы он защитить свою семью от банды вооруженных до зубов захватчиков дома? Хватило бы его умения обращаться с пистолетом? Смог бы он пробить себе дорогу к винтовке или дробовику?

Риис знал, что ответом на любой из этих вопросов будет то, что он, скорее всего, будет мертв вместе со своей женой и дочерью. Он должен был верить, что его пощадили не просто так: чтобы выяснить, что произошло, и наказать виновных.

Риис думал, что знает кое-что о чувстве вины выжившего, ведь он видел, как некоторые из сильнейших спецназовцев в мире стали жертвами его опустошения после потери товарищей по команде в бою. События последних нескольких дней заставили его понять, что он действительно ничего об этом не знает.

«Я должен был быть здесь. Я должен был умереть вместе с ними...» — подумал Риис, его взгляд переместился на место на диване рядом с ним, где его маленькая дочь любила свернуться калачиком, чтобы почитать сказку, где его жена прижималась к нему с бокалом вина, чтобы посмотреть фильм после того, как уложит Люси спать. Это пространство больше никогда не познает такой радости. Теперь оно было пустым, пустота, которую никогда не заполнить. Ну, не совсем пусто.

Теперь это место занимал холодный темный металл и композитный корпус его пистолета «Глок» на 9-мм.

Сможет ли смерть избавить его от боли? Должен ли он просто покончить со всем этим и присоединиться к Лорен и Люси? Больше всего на свете он хотел именно этого. Его рука потянулась к «Глоку» и медленно обхватила его. Он чувствовал себя комфортно. Он был естественным, продолжением его тела. Это было правильно. Риис положил его на колени, перевел взгляд на семейную фотографию, стоявшую на журнальном столике перед ним.

— Я люблю тебя, Лорен. — прошептал он, переместив пистолет под подбородок и положив палец на спусковой крючок.

«Ты никогда не выбирал легких путей, Риис. Это было слишком просто. Чертовски просто. — глаза Рииса сузились, и он перевел дыхание. — Позволь этим чувствам развернуться, Риис. Пусть они превратятся. -Риис наклонился вперед, плавно заправил пистолет в кобуру за правым бедром, а затем перевернул фотографию своей семьи так, чтобы она лежала на столе лицом вниз. — Пора начать разбираться.»

Как он ни старался очистить голову от всего этого шума, у него ничего не получалось. Факты, которые не укладывались в голове, мелькали в голове, как слайд-шоу: странное и срочное задание, в результате которого погибли его люди, опухоли, вопросы из морской полиции, «самоубийство» Бузера и акт невыразимого насилия, совершенный над его семьей на этой тихой улочке. Такие вещи не происходят случайно, не в такой близости друг от друга.

Он начал с того, что знал наверняка: смерть Бузера не была самоубийством. Во-первых, Бузер был не из тех, кто бросает все, особенно жизнь, и он точно не бросил бы Рииса посреди всего этого, будь то посттравматическое стрессовое расстройство или нет. Самым показательным фактом, однако, было то, чем Риис не поделился с полицейскими следователями. Чтобы понять это, нужно было знать Бузера: он никогда бы не выстрелил в себя из 9-миллиметрового пистолета. Посторонний человек, пытающийся представить все как самоубийство «морских котиков», счел бы удобным использовать тот же тип пистолета, который выдается «морским котикам». Но они не могли знать, что Бузер был настоящим любителем оружия, который вырос на соревнованиях по стрельбе еще до того, как задумался о вступлении в ВМФ, чтобы стать фрогманом.

У Бузера была любовь к кастомным 1911-м под патрон «.45 ACP», которую большинство людей просто не понимали. Бузер ненавидел «9 мил», и хотя в его личной коллекции был пистолет «Sig P-226» в память о пистолете, который все «морские котики» носили в бою после 11-го сентября, его презрение к меньшему патрону было частью его личности.

Но кто, черт возьми, мог захотеть убить Бузера и сделать все, чтобы это выглядело так, как будто это не так? Те же люди, которые послали бы целый отряд в засаду, а затем убили бы семью в их доме и обвинили бы в этом бандитизм. Кто бы это ни сделал, в его распоряжении были серьезные ресурсы, возможно, даже кто-то из командования военно-морских сил специального назначения, хотя Риис пока не мог заставить себя сделать такой шаг. Он не верил в правительственные заговоры, но за границей он видел достаточно сомнительных и необъяснимых вещей, чтобы не быть настолько наивным, чтобы что-то исключать.

Но в чем была связь? Засада, Бузер, его семья, опухоли — у всего этого был один общий знаменатель: Риис.

Опухоли были отклонением. Это должно быть связано с опухолями. Его голова запульсировала, и он на мгновение потерял ход мыслей. Ему нужен был свежий взгляд на это, но кому, если он не мог доверять своему собственному командованию, он мог доверять?

Риис вскочил с дивана и побежал по коридору, распахнув дверь в гараж. Он схватил свой рюкзак с крючка на стене и потянулся к рукаву, в котором находился его ноутбук. Вытащив «MacBook Air», он открыл экран, и на пол полетела визитная карточка. Он начал набирать номер на своем «iPhone», но остановился, нажав на кнопку «завершить вызов» до того, как звонок соединился.

Он посмотрел на часы: 10:36 вечера, наверное, не слишком поздно. Он вышел через заднюю дверь своего дома и пересек лужайку к входной двери своего соседа. Он тихо постучал, стараясь привлечь внимание соседа и не разбудить его спящих детей. Он стучал все громче, пока его сосед, который, очевидно, спал, не открыл входную дверь без рубашки и в одних боксерах.

— Привет, Джеймс, как дела? Что я могу для тебя сделать?

Его сосед был хорошим парнем, каким-то гражданским компьютерным гиком, который всегда был вежлив и демонстрировал признаки легкой влюбленности в своего соседа-коммандос. Когда он увидел, что Риис по своему обыкновению поставил свой грузовик задним ходом на подъездную дорожку, он начал делать то же самое. В следующий момент он уже носил такие же солнцезащитные очки, как и Риис, и ездил на старом «Крузере».

Парень был безобидным и, возможно, даже полезным. Риис так и не смог вспомнить его имя.

— Эй, парень, у меня села батарея, а мне очень нужно позвонить. Могу я воспользоваться твоим телефоном? — спросил Риис самым доброжелательным тоном.

— Конечно, Джеймс... То есть, Риис... заходи и пользуйся тем, что у меня в кабинете.

Сосед провел Рииса в небольшой домашний офис, где стационарный телефон стоял рядом с панелью из трех компьютерных мониторов. Он стоял у двери и некоторое время смотрел на Рииса, пока тот не получил сообщение и быстро вышел из комнаты, закрыв за собой дверь.

— Это Кэти. — сказала она, взяв трубку с первого звонка.

— Кэти, извини, что звоню тебе так поздно. Это Джеймс Риис. Мы познакомились в Афганистане пару недель назад.

— Джеймс, конечно, Боже мой. Я прочитала о том, что случилось с твоей семьей, и хотела связаться с тобой. Мне очень жаль.

— Я ценю это. На самом деле я звоню именно по этому поводу. Все это просто не имеет смысла, и мне нужно посмотреть на это свежим взглядом. Я читал вашу серию о Бенгази. Это было действительно впечатляюще. Есть ли шанс, что вы согласитесь встретиться со мной?

— Конечно, вы можете встретиться со мной в Лос-Анджелесе или вы хотите, чтобы я приехал туда на машине?

— Нет, нет, Лос-Анджелес подойдет. Вы можете встретиться завтра?

— Могу. Восемь слишком рано? Внизу от моей квартиры есть «Старбакс». Это на углу Пятой и Фиг, в центре города.

— Восемь — это нормально. Я все равно не сплю. Увидимся утром.

— Я понимаю. — сочувственно сказала Кэти. — Как ты можешь? Увидимся утром.

— До встречи, и Кэти...

— Да, Джеймс?

— Спасибо.