— Почему ты никак не можешь понять, о чём я говорю...!

Сон Сонён злилась на меня.

— Я понимаю.

— Нет, ничего ты не понимаешь! Понял бы — знал бы, что этот матч бессмысленен...!

— Не бессмысленен.

— Что именно?!

— Ты обещала, что не покончишь с собой, если выиграю я.

— И это для тебя так важно?

— Да. Намного важнее, чем легко разбогатеть на знаниях о будущем.

Глядя ей в глаза, полные такой ненависти, будто я был ей врагом, я сказал это твёрдо.

— ……

— ……

Сон Сонён первой отвела взгляд и уже немного спокойнее заговорила:

— Кан Мунсу, только ты один в этом мире можешь меня понять. Потому что, даже возвращаясь в прошлое, ты не теряешь память. Разве я не права?

— Права.

Что она заказала в известном ресторане, чем кормила рыб в океанариуме…

Помню это только я.

— С кем бы я ни поссорилась, остальные всё равно ничего не помнят, так что не страшно. Но ты — другое дело.

Даже после регрессии память у нас остаётся при нас.

Поэтому, если однажды между нами всё пошло наперекосяк, вернуться в прошлое и одним щелчком всё исправить уже не получится.

— Мунсу. Я не хочу с тобой ссориться.

— Я тоже.

Мы с ней не только плавали в бассейне.

Смеялись, дурачились, разговаривали…

Хорошего тоже было очень много. И почти всегда в такие моменты мы были вместе.

— Тогда почему?..

Сон Сонён спросила это с лицом, будто вот-вот расплачется.

Кольнуло.

От её вида у меня заныло в груди, но я всё равно продолжил:

— Сонён. У меня есть воспоминание, которого ты никогда не узнаешь.

— Воспоминание, которого я не узнаю? Да откуда бы ему взяться…

— Я видел, как ты умирала.

— ……

Та, что так легко говорила о самоубийстве, замолчала.

— Ты сказала, что потеряла сознание до смерти и потому тебе всё равно. Но я смотрел до самого конца.

Хрупкое тело, разбивающееся о холодный бетон.

Я бесчисленное множество раз видел, как с лица девушки, которая только что смеялась рядом со мной, исчезает жизнь и всё вокруг заливает алым.

— …Так не смотри.

— Если я не посмотрю, это не значит, что ты не умрёшь.

— ……

— Я хочу, чтобы девушка, которая мне нравится, больше не умирала.

— А…

— Поэтому согласись на матч.

На миг Сон Сонён дрогнула, но потом снова, словно выдавливая слова через силу, разомкнула губы:

— Всё равно не хочу.

— Почему?

— Сам не понимаешь? Если умереть, можно вернуться в прошлое. Я разбогатею и буду жить, не подчиняясь призванию.

— Хм…

«Как и думал, будет непросто».

Но я ведь не сгоряча ей перечу.

— Сонён, ты мне нравишься.

— Не верю. Если бы я тебе правда нравилась, ты бы согласился со мной.

— Нет. Именно потому, что ты мне нравишься, я не могу с тобой согласиться.

— Это софистика!

— Мне страшно. Страшно, что девушка, которая мне нравится, действительно умрёт. А если ты покончишь с собой — и не вернёшься в прошлое? Если время просто пойдёт дальше?

— …Этого не может быть.

Сон Сонён возразила, но в голосе у неё не было прежней уверенности.

— Сонён. Мы не боги. Мы всего лишь слабые люди, которым досталась непонятно за что эта привилегия.

— ……

— Не относись к жизни так легко. Вдруг эта — последняя.

Мы не знаем, как это устроено.

Не знаем ни одного прецедента.

Даже откуда это взялось, не знаем.

Мы безрассудно злоупотребляем оккультным, о котором не знаем ровным счётом ничего.

«Ничем хорошим это кончиться не может».

История человечества, вечно мечущегося между самонадеянностью и раскаянием, — лучшее тому доказательство.

Я не хочу потом жалеть.

— Не пугай меня. До сих пор же всё было нормально. Значит, и в следующий раз…

— В следующий раз всё может быть иначе.

— ……

— ……

Сон Сонён задумалась, потом с трудом, будто у неё перехватило горло, ответила:

— …Хорошо. Я соглашусь на матч.

— Спасибо!

Не сдержавшись, я рванулся к ней и обнял обеими руками. Я слишком хорошо понимал, чего ей стоило это решение.

— …Но у меня тоже есть условие.

— Какое?

— Следующий матч — последний. И если тогда выиграю я…

— Если выиграешь ты?

— Стань моим Адамом. Навсегда.

— ……

Я вдруг поймал себя на мысли, что хочу поскорее ей проиграть.

***

Мы расстались, договорившись, что до последнего матча Сон Сонён не будет пытаться покончить с собой, и условились увидеться завтра.

— Даже непривычно.

Может, потому, что с тех пор, как я пообещал ей помочь, она всё время была рядом?

Внезапно стало пусто.

И вдобавок…

— Ох…

Смартфон, на который я за всё время обучения плаванию ни разу не взглянул, поставил меня в неловкое положение.

「Пропущенные вызовы (14)」

「Непрочитанные сообщения (5)」

Расплата за то, что я верил одному только оккультному и не считался ни с отношениями с людьми, ни с правилами общества.

На миг мне захотелось ещё хоть раз вернуться в прошлое.

«Нет. Нельзя».

Один раз превращается в два, два — в три.

Если я уже сейчас начал колебаться, Сон Сонён мне не победить.

— И тут всё как будто впервые за долгое время.

Щёлк, скрип…

Я жил в крохотной комнатушке на третьем этаже обшарпанного торгового здания, в самом углу.

Когда-то это был склад, так что зимой здесь было холодно, летом — душно, хуже жилья не придумать, зато аренда стоила сущие копейки — и это был её главный плюс!

Если я когда-нибудь раскрою в себе талант шамана и начну видеть призраков, первым делом я, наверное, проверю именно это место.

— ……

В углу пустой, безжизненной комнаты, где не висело даже ни одной семейной фотографии, громоздился мусор.

Чтобы в школе казаться обычным, я строго следил за собой: стирка, душ — с этим всё было безупречно. Но на остальное, что называется, махнул рукой.

Всё моё время и силы уходили на подработки.

«Разбогатеть на акциях…»

Слова Сон Сонён, стоявшей передо мной в бикини, всплыли в памяти, как дьявольское искушение.

И правда ли я поступаю правильно?

Если бы я разбогател, мне бы не пришлось жить в этой жалкой каморке. И я мог бы каждый день видеть её в откровенном купальнике.

— Неужели я уже жалею о…

Тук-тук.

— Мунсу, ты дома? Это учительница.

— А…

Вместе с осторожным стуком из-за двери донёсся голос моей классной руководительницы.

«Боже. Неужели из-за того, что я не отвечал, она пришла сама?»

Мне совсем не хотелось показывать ей комнату, которую я так давно не приводил в порядок, и я в панике принялся убираться.

«Сон Сонён, конечно, только посмеялась бы: мол, зачем вообще это делать».

Стоит оккультному снова сработать — и здесь опять станет грязно.

И всё же я не остановился. Потому что, если бы остановился сейчас, то, наверное, так же, как Сон Сонён, просто смирился бы.

«Хватит».

Жизнь, в которой все, кроме неё, кажутся манекенами, — неправильна.

И то, что я из раздражения поил газировкой рыб, которые просто мирно плавали в аквариуме, — тоже.

Я, Сон Сонён, классная руководительница, друзья, соседи…

Все мы одинаково живые люди.

Тук-тук.

— Мунсу!

— Да, учительница! Одну минуту!

Я не стал притворяться, будто меня нет дома, и ответил как есть.

«Сколько же времени прошло с тех пор?»

Наверное, впервые за очень долгое время я снова начал думать о том, как выгляжу со стороны. И, странное дело, мне это не было неприятно.

Щёлк.

Когда я осторожно открыл дверь, сняв замок, на пороге стояла классная руководительница с корзиной фруктов.

— Ты в порядке?

Её первые слова были не упрёком, а тревогой за меня.

— Да, всё хорошо.

— Правда? Ничего не болит?

— Нет.

— Когда я услышала, что ты выпрыгнул из окна класса безо всякой защиты, я чуть с ума не сошла…

— Простите, учительница.

Из-за того, что всё одно и то же повторялось снова и снова, я совсем перестал соображать.

Выпрыгнуть в окно только потому, что жалко тратить время на лестницу?

Да я просто свихнулся.

— Всё равно потом обязательно покажись травматологу. Вдруг у тебя трещина в кости.

— Хорошо.

Ответил я прилежно, но идти к врачу не собирался. Даже когда я плыл изо всех сил, ничего мне не мешало.

— А теперь… расскажешь, почему?

Вот и настало.

— Наверное, меня слишком придавило мыслью, что результат теста на призвание определит всю мою жизнь.

— ……

— ……

— …Да. Я догадывалась, но всё равно тяжело слышать это напрямую.

— Простите, что устроил такой переполох.

«Сработало!»

Я и сам знал, что сработает.

Когда приближается тест на призвание, все выпускники по всей стране становятся нервными.

Так называемый синдром выпускного класса!

Этот печально знаменитый «синдром выпускника», который хоть в словарь заноси, служил моим ровесникам универсальным оправданием.

Обжорство, ругань, драки, измены, побеги…

К чему угодно можно было притянуть. Даже к прыжку из окна класса.

«Ну надо же…»

Никогда бы не подумал, что однажды сам — человек, всегда считавший себя разумным и цивилизованным, — стану оправдываться подобным образом.

— У тебя тут, конечно, беспорядок.

— Я всё время на подработках…

Эта каморка служила мне только местом для сна.

— Где у тебя всё для уборки?

— Что?

— Когда я услышала, что у тебя никого нет рядом, кто бы о тебе позаботился, должна была догадаться раньше. Это я была невнимательна.

— Н-нет, всё правда в порядке! Я сам уберусь на выходных!

— Ничего. Где… А, вот оно.

— Правда, не нужно…

Я никому до сих пор не показывал эту комнату — мне было стыдно за неё.

А теперь она ещё и убирать здесь собирается?

Мне было так неловко, что я не мог поднять на неё глаза.

— Но это же не школа…

— Кан Мунсу. Для учителя школа — не место, где ему платят зарплату. Это всего лишь место, где он обещал встречаться со своими учениками, куда бы их потом ни разбросало.

— А…

— Я убираюсь потому, что сама этого хочу. Так что тебе совершенно не о чем переживать.

— Тогда я тоже помогу.

Шурх, шурх.

Квартира, такая же растрёпанная, как моё нынешнее сердце, быстро начала преображаться.

— Какое бы призвание тебе ни выпало, я всё равно буду за тебя болеть, Кан Мунсу.

— Я знаю.

Именно поэтому вы и пригласили в школу шамана Ю Ирама!

— Мм?

— Я хотел сказать, что знаю, как вы всегда обо мне заботились.

— Если знаешь, больше не делай ничего опасного. Вроде прыжков из окна.

— Хорошо.

Мы с учительницей усердно убирались, даже вспотели.

«Если я снова вернусь в прошлое…»

Я вновь и вновь пресекал в себе желание махнуть рукой и стать слабее.

Шурх, шурх…

— У меня тоже был период, когда я, как и ты, никак не могла определиться.

Классная руководительница, убирая на место принадлежности для уборки, будто невзначай бросила эту фразу.

— Правда? Но вы же говорили, что стали учительницей математики в соответствии со своим призванием.

— Я никогда не говорила, что путь к этому был ровным.

— А…

Если подумать, и правда.

— В школе я любила историю больше математики.

— Историю?..

— Получалось у меня хуже, чем математика, но история человечества, которое раз за разом повторяет одни и те же ошибки, казалась мне невероятно интересной.

— А, вот как.

Я не разделял её восторга.

— У истории нет однозначных ответов. Даже войны, которые все осуждают, ускоряют развитие науки и медицины. А в математике путь к решению может быть разным, но правильный ответ всегда один.

— Понятно… Я и не знал. Хотя ваши мрачноватые речи я слышал нередко.

Про то, что люди — самые социальные и самые забывчивые существа на Земле, раз за разом наступающие на одни и те же грабли…

Вот почему я никогда не думал, что классная руководительница любит историю. Скорее уж чувствовал обратное.

— Что ты такое говоришь? Да я историю отлично знаю! Достаточно запомнить имена тех идиотов, которые совершают одни и те же ошибки, меняя только даты. Поэтому преподавать её я и не стала.

— Почему?

— Потому что я не могу понять людей, которые так и не усваивают уроков истории.

— А…

Значит, даже если у тебя что-то хорошо получается, это ещё не означает, что именно в этом твоё призвание, если сам ты к этому не расположен.

Слепое пятно.

— Ох, вот ведь… Я же пришла не жаловаться. Просто вдруг вспомнилось, как когда-то я сама проходила тест на призвание P.

— Ничего страшного.

— Кан Мунсу, не повторяй одну и ту же ошибку, как история.

— Повторять…

— На первый раз я закрываю глаза.

Хихик.

Она и не подозревала, что её слова пронзили меня, как нож.

— Я запомню.

Больше я не повторю этого.

— Кан Мунсу. Завтра приходи в класс уже с ясной головой.

— Спасибо, что пришли.

— Не за что. Для классного руководителя это самое обычное дело. И люблю я вас всех даже больше, чем историю.

— …Я тоже, учительница.

Я не хочу терять ту классную руководительницу, которая помнит меня таким, какой я есть сейчас.