Год и один месяц спустя.

Кабинет директора школы. Потолок с желтеющими пятнами от протечек, на стене криво висит плакат "Будущее за образованием". Директор, толстый мужчина с красным лицом, стучит пальцами по столу.

— Значит, тебя укусило какое-то насекомое, и ты изменился? — голос директора звучал так, будто он пересказывал самую глупую отмазку в своей карьере.

Уэйн, тощий подросток в мятой футболке, пожал плечами:

— Да, всё так.

— Ну хватит, Уэйн... — директор тяжко вздохнул, отчего его живот дрогнул под потёртым пиджаком. — Опять хочешь не ходить в школу? Ты и так почти двоешник, куда ещё хуже?

Уэйн вышел из кабинета, хлопнув дверью. Он поднялся на крышу, где ветер трепал его грязные волосы.

— Что же я могу... — прошептал он, глядя на свои ладони.

Он прижал руку к кирпичной стене — пальцы странным образом прилипли к поверхности. Осторожно, затем увереннее, он начал карабкаться вверх.

— Что-то это напоминает... — пробормотал Уэйн, спускаясь обратно.

Он сделал несколько шагов назад, затем рванул вперёд. Ветер свистел в ушах, мир превратился в размытое пятно. Он остановился, едва не врезавшись в забор.

— Вау... А это неплохо, — вытер пот со лба.

В углу двора шевелилась сороконожка. Уэйн ухмыльнулся:

— Ты — лучший.

Пару часов спустя. Комната Уэйна. Грязные носки на полу, пустые банки из-под энергетиков на столе.

— Надо бы костюм сделать, — он разглядывал в зеркале своё тощее тело.

Спустя три дня упорной работы (что для Уэйна было рекордом) на кровати лежало нечто, отдалённо напоминающее костюм — чёрная ткань с нашитыми кое-как жёлтыми полосами.

— Это было так скучно и сложно... Но я сделал костюм, — он пнул валявшийся на полу клубок ниток.

Уэйн включил компьютер. Экран осветил его бледное лицо. После часа бесцельного сёрфинга он наткнулся на статью:

"Кровь Орбана: источник невероятной силы?"

— Кровь Орбана, дающая невероятную силу... А это интересно, — он придвинулся ближе к монитору.

Его пальцы затанцевали по клавиатуре. Через двадцать минут он взломал базу Пентагона.

— Уэйн не туп, — сказал он сам себе, жуя холодную пиццу. — Уэйн просто лентяй и ненавидит школу.

На экране мелькали засекреченные файлы:

"Орбан. Бывший герой №5. Ушёл в отставку. Пропал без вести 6 месяцев назад."

— Значит, Орбан был героем номер пять, но потом ушёл и стал жить мирной жизнью... А полгода назад пропал, — Уэйн почесал подбородок.

Он снова застучал по клавиатуре, затем набрал в чате:

— Здравствуйте, Пентагон. Я опять вас взломал. Простите меня.

Штаб Стерлинга. Мониторы мерцали синим светом.

— Опять двадцать пять... — Стерлинг сжал переносицу. — Грейт Америка, я думаю, он нам нужен. Ведь он реально очень хороший хакер.

Грейт Америка, массивный мужчина в потёртой кожаной куртке, хрипло ответил:

— Найду его через полчаса.

Через тридцать минут Уэйн получил сообщение:

"Улучши защиту Пентагона. Взамен — любой засекреченный материал. И сотрудничество с нами."

Уэйн покрутил телефон в руках:

— Откуда они нашли мои соцсети?

Четыре часа спустя он ответил:

"Я согласен."

На следующий день Уэйн проснулся в незнакомой комнате. Белые стены, запах антисептика.

— Охренеть... — он сел на кровати.

Дверь открылась. Вошёл Стерлинг в своём неизменном коричневом пальто.

— Очнулся, значит.

— Вы меня телепортировали. Я знаю это и не удивлён, — Уэйн потер виски.

Стерлинг протянул руку:

— Понятно. Ну что ж, ты окончательно согласен.

Они пожали руки. Уэйн почувствовал, как ладонь Стерлинга оставила на его коже липкий след от пота.

Неделю спустя. Лаборатория Стерлинга.

— Его ДНК мутирует, — учёный в очках тыкал пальцем в графики на экране. — Странные показатели...

Стерлинг нахмурился:

— Только бы он не превратился в огромную сороконожку.

Пару часов спустя.

Фотоагентство. Босс, лысеющий мужчина с вечным пятном кофе на рубашке, швырнул папку на стол.

— Где ты был? Мне нужны фотографии злодеев к вчерашнему сроку!

Уэйн, жуя жвачку, протянул флешку:

— Извините, что неделю не был на работе. Вот, парочку фотографий.

Босс пролистал снимки, скривившись:

— Ладно, сойдёт. Уэйн, ты иди, а вот одного балбеса надо сюда притащить.

Когда Уэйн вышел, босс крикнул в коридор:

— Герберта ко мне!

Герберт вошёл, поправляя галстук. Его костюм висел на тощем теле, как на вешалке.

— Что вам надо, босс?

— Ты уволен.

Герберт побледнел:

— Почему?

— Ты худший фотограф. Ты очень плохо снимаешь, ты полный ноль. Посмотри, например, на фотки Уэйна — они почти идеальны. А ты ничего не можешь.

Герберт вышел, хлопнув дверью. На улице он прислонился к стене, дрожащими руками доставая сигарету.

— Я потерял мать. Отца. Деньги. Работу... И даже дом... — его голос сорвался на шёпот.

Он побрёл к заброшенному дому на окраине. Войдя внутрь, пнул пустую бутылку:

— Да будь оно всё проклято! Теперь я вообще никто! И всё из-за Уэйна... Я — Омниатом, а не какой-то слабак!

Штаб Стерлинга. Грейт Америка скрестил руки:

— Зачем Грэг изменил внешность и поменял имя?

Стерлинг потягивал кофе:

— Даже я не понимаю. Но за ним надо следить.

Лаборатория доктора Лакса. Мультивольт лежал на столе, его механическое тело разобрано на части.

— Ну и зачем я был возвращён? — его голос звучал из динамика на столе.

Доктор Лакс, вытирая окровавленные руки, усмехнулся:

— Твой мозг был сохранён на 100 процентов. Ты всё нам расскажешь об Омнистаре.

У Герберта

Герберт сидел на корточках в заброшенном доме, разглядывая свои тонкие руки:

— Я потратил целый год суровых тренировок... И моё тело... Как и моя сила... Никак не изменились...

Он вышел на улицу. Прохожий в чёрном плаще намеренно столкнулся с ним плечом.

— Уйди с дороги, — буркнул Герберт.

Незнакомец остановился:

— Ты на грани отчаяния... Из-за того, что год упорных тренировок ничего не дал.

Герберт вздрогнул:

— Откуда ты знаешь?

— Я очень много знаю, юноша... — незнакомец улыбнулся, обнажив желтые зубы. — Но на самом деле я просто предположил. Я могу тебе помочь... Сделать тебя сильнейшим во всей вселенной. Иди в мою лабораторию — там ты получишь то, что хочешь.

Герберт медленно расправил плечи. В его глазах вспыхнул огонёк — не надежды, но ярости.

— Да... — прошептал он. — Да, я пойду с тобой.