Дневник. Декабрь, 1942 год. Народный Зал.

Этой ночью я умру.

Вы можете подумать, что это бред, но в следующие пять часов, этот очевидный факт будет подтверждён. Это не суицид. Нет необходимости в такой большой проблеме, ведь это место и время идеально подходят для смерти. Причиной, вероятно, будет чрезмерное кровотечение и обморожение. Погода здесь холоднее, чем в любой другой стране. Более того, ночь такая темная, что нет ни одного луча света, который мог бы согреть мое тело.

Да, я умираю.

Если я получу обморожение, у меня могут возникнуть симптомы высокой степени тяжести, и я умру в оцепенении. Мне не повезло даже привидеть хороший сон, я умру от голода и замерзну на этом холоде, трезво вспоминая обо всем.

Три дня мне удавалось выжить, питаясь только буханкой хлеба и бутылкой шоколада. Когда желудок заурчал, я с жадностью проглотила твердую буханку хлеба, щурясь и ожидая, пока этот проклятый кусок хлеба размягчится внутри моего желудка. Но даже сейчас он сократился только до трех маленьких частей. Я побеждена и изолирована. Живот болит так, будто вот-вот разорвется, а ноги так замерзли, что я не могу собраться с силами, чтобы встать.

Снаружи слышны спорадические выстрелы и ночные бомбежки. Вражеские летчики каждую ночь беспощадно бомбят склады продовольствия и снабжения нашей части. У меня в двух частях тела идет кровотечение. Один из них — от пули, задевшей мою левую руку, а другой — из менее удачного места.

Я пишу в дневнике дрожащими руками. Возможно, из-за анемии у меня кружится голова. Кому будет доставлена ​​эта запись? Нет, можно ли её вообще доставить, не сжигая? Взять ручку менее болезненно, чем прикоснуться к камере. Сделанная из металла, камера настолько холодная и резкая, что мои пальцы прилипают к ней.

Наши солдаты недавно получили приказ о том, что можно резать лошадей. До сих пор не дают мне покоя глаза солдат, которые отвратительно рвали и ели конину после забоя исхудавших лошадей.

«Эй, мисс Журналистка, тоже перекусите. У нас есть оружие, а у вас его нет, верно?»

Мясо было жестким и имело сильный запах. Всего было мало. Если бы не приказ убить их, эти солдаты могли бы сварить и съесть шинель офицера, который погиб первым, затем свои шинели, а может быть, даже шкуры павших товарищей.

Мертвые оставляют наследие живым, хорошее или плохое. В обоих карманах верхней одежды у меня лежат «наследства», собранные из форменных карманов погибших солдат. Стимуляторы — лучшее наследие на поле боя.

Меня начинает одолевать сонливость.

Нет, не сейчас. Я не должна спать. Если я усну, я умру.

Я схватила одну таблетку стимулятора, которую держала рядом, и проглотила ее со слюной.

«Всякий, кто войдет сюда, оставляет надежду».

Как только мой разум прояснился, мое обоняние стало острее. Этот препарат пробуждает все. Это ужасный побочный эффект.

Слева под углом 45 градусов все еще доносился стойкий, слегка пикантный аромат. Это был запах, исходивший от тела полуобгоревшего в результате пожара вызванного гранатой солдата. Он был похож на запах готовящихся внутренностей животных, только более резкий и отталкивающий.

Несмотря на то, что я почти приспособилась к этой абсурдной ситуации, все же было несколько вещей, к которым я никак не могла привыкнуть. Но желчи для рвоты не осталось. Пару раз я вздрогнула и сглотнула слюну, наполнившую рот, чтобы увлажнить ее. Снежной ночью запах пороха возвращает меня в дни самой обычной работы в моем родном городе.

Это было в прошлом году? В день первого снегопада я вместе со своим старшим коллегой зашла в ресторан, где подают тонкие рубцы, по пути домой, пожирая тарелку ассорти из тонкого кишечника и соджу, обнимая свежий зимний ветер на пороге зимы, сопровождаемый пикантным запахом шипящих говяжий жир.

Сидеть рядом с сырым окном второго этажа, наполненным жирным запахом, и наблюдать за первым снегом в году было беспрецедентным романтическим моментом.

Да, я готовилась несколько дней, чтобы ощутить этот вкус. Мы с моим старшим коллегой выпили тост из прозрачного, наполненного росой стакана соджу, чтобы поприветствовать наступающую зиму.

Этот старший коллега сейчас изолирован за рекой, как маленькая и хрупкая девушка-репортер «Анна Линдеманн». Мою старшую коллегу теперь зовут Анна.

Здесь меня называют «Лили»

Но в мирные дни в моем родном городе у меня было другое имя. Даже когда я умру, меня нельзя будет называть этим именем. Если бы я знала, я бы попросила его хотя бы раз назвать мое настоящее имя.

Я хотела кое-что у него спросить. Если бы ты действительно знал, что я за человек, кем я была изначально и о каких мечтах я тайно думала, смог бы ты тогда еще любить меня?

Он бы не забыл обо мне. Возможно, он сейчас сражается с другой группой, пытаясь спасти нас. Но какая польза от этого? В конце концов они не придут, и наша армия сдастся, и все отправятся в лагерь для военнопленных советского типа, известный как ГУЛАГ. Я здесь замерзну насмерть, даже не успев увидеть этот проклятый порог ГУЛАГа.

Даже в мое время, когда глобальное потепление было сильным, здесь было значительно ниже -20 градусов по Цельсию. Поскольку Земля еще даже не начала нагреваться, сегодня, вероятно, будет около -30 градусов по Цельсию. Черт возьми. Мои руки не двигаются. Все мое тело заморожено.

Хотите услышать еще один печальный факт? У меня здесь уже два дня адское кровотечение. Знаете, в мирное и спокойное время мы называем это менструацией или месячными. Даже если это второй день с наибольшим кровотечением, любое слово кажется слишком слабым для такого количества кровотечения и боли. Вот уже несколько часов мне кажется, будто кто-то залез мне в живот, разрывает и скручивает мои внутренности, тянет вниз, словно пытаясь извлечь что-то ужасное. Часть, пропитанная кровью, уже превратилась в лед. На ум не приходит ни одного подходящего слова, чтобы описать ощущение замерзания крови в моем теле в реальном времени.

Почему именно мне пришлось умирать так мучительно? Что я сделала не так?

Я достаю лекарства, которые у меня есть, и держу их обеими руками. В моей левой руке стимулятор, а в правой — мелкоизмельченное «болеутоляющее», которое так хорошо усваивается. Если я сейчас приму еще один стимулятор, я смогу продержаться с более ясным умом еще несколько часов. Я знаю, что в этом лекарстве. Но даже если я немного посплю на таком морозе, поддержание моего сознания бодрствующими стимуляторами — это не галлюцинация; это вопрос выживания.

Но действительно, какой смысл держаться здесь еще несколько минут или часов? Ты знаешь. Если я продолжу жить, мне, как военнослужащему немецкой армии, станет только хуже.

Я трогаю пакетик с порошкообразным лекарством. Много раз я подумывала о том, чтобы принять это как обезболивающее. Это, конечно, обезболивающее. Единственным недостатком является то, что если принять его здесь, а затем уснуть, то также может усыпить мою жизнь.

Ну, это не так уж и плохо. Перед смертью это последний наркотик, который позволяет мне умереть без боли. Должен ли я принять это? Должен ли я просто принять это и умереть с комфортом?

Я умираю, но я не хочу умирать. Нет, я хочу жить. Я хочу жить. Даже хотя бы еще на один день я хочу прожить еще.

«Сталинград», зима 1942 года. Вчера меня изолировали в этом здании, и теперь единственное, что осталось – это смерть. Чертовски дерьмовая жизнь. Короткая жизнь, наполненная маленьким счастьем и долгими страданиями. Если я открою глаза, надеюсь, что смогу благополучно вернуться в свой родной город. Я медленно открыла пакетик с порошкообразным лекарством, который держала у груди.

Если бы я оставила последние слова, то ими были бы,

«К черти жизнь, иди ешь X»

Когда я собирался открыть пакетик с лекарством и положить его в рот,

«Синенький скромный платочек, падал с опущенных плеч.°»

《«Синий платочек» — вальс, написанный Ежи Петерсбурским, одна из песен времён Великой Отечественной войны, приобретшая  всенародную известность》

Тук-тук, сопровождаемый далеким тяжелым топотом сапог, послышалось сладкое мужское пение.

«Ты говорила, что не забудешь Ласковых, радостных встреч.»

Это была очень хорошо известная песня, которую я знала. Да. С тех пор, как я жила в 21 веке, она была моей любимой.

Шаги приближались. Он продолжал напевать, смешавшись с пением. Мой рот непроизвольно открылся. Его голос приближался. Когда приблизились еще несколько шагов, послышался звук заряжания ружья.

И тогда, и тогда... Умирая, я встретила взгляд незнакомца с глубокими голубыми глазами, смотрящего на меня с опущенным пистолетом.

- - -

«История о девушке»

Девушка стояла на виселице. Ее тело, уже изуродованное пытками, говорило о перенесенных ею муках. Несмотря на минусовую температуру, на девушке был лишь тонкий черный топ. Солдаты указали на табличку, висевшую на шее девушки, насмехаясь над жителями деревни.

Партизанство. В этом заключалось все ее преступление, причина, по которой она должна была умереть.

Яростным взглядом девушка уставилась на стоявшего перед ней немецкого офицера.

«У тебя есть какие-нибудь последние слова? Если ты попросишь прощения и перейдёшь на нашу сторону, мы можем пощадить тебя».

Офицер с немецким пистолетом сказал девушке.

Девушка наклонила голову и крикнула ему в ответ.

«Стреляйте. Я умираю, защищая свою родину, но вы убиваете меня за оккупантов!»

Офицер выстрелил из пистолета в сердце девушки, и звуки еще шести выстрелов один за другим пронзили ее сердце.

«Девушка-партизанка Жанна Александровна Филатовская стала таким образом цветком Родины».

«А теперь, журналисты, перейдем к следующему выставочному залу».

Когда женщина-гид в советской форме дала инструкции на русском языке, переводчик рядом с ней немедленно передал сообщение.

Благодаря внимательности российской стороны, освещение Дня Победы в этом году позволило не только газетным журналистам, но и репортерам, присланным из военных журналов, присоединиться к экскурсии, руководствуясь разъяснениями гида.

Похоже, что нынешний президент России эффектным образом организовал грандиозное празднование 80-летия Победы, чтобы пробудить патриотизм среди граждан и произвести впечатление на международные средства массовой информации пропагандистской политикой, пропитанной героизмом и патриотизмом в советском стиле. Однако, вне зависимости от обстоятельств, для журналистов, которым посчастливилось попасть на экскурсию, в ситуации не было ничего особенно плохого.

«Эй, хватит и пойдём, Сонг»

«А? Ах, да»

«Почему ты так тупо смотришь? Возьми себя в руки, эй»

Джина с самого начала внимательно читала описание под фотографией девушки.

На фото девочка лежала мертвая на снегу с пулевыми отверстиями в груди. Вопреки мирному лицу с закрытыми глазами, словно во сне, тело девушки валялось на снегу, рубашка была сорвана и сильно изуродована. Одиночная фотография, сделанная неизвестным человеком в неопределенное время. Говорят, что владелицей этого ужасного трупа, зверски казненного, была Жанна Филатовская, 19-летняя девушка-партизанка, погибшая в январе 1942 года. При жизни ее ласково называли «Жанна». Под фотографией вместо пояснения помещен отрывок из стихотворения советской военной поэтессы Анны Смирновой.

Она была храбрым партизанским воином и подпольщиком, которая отказывалась идти на компромисс, пока ее не застрелил немецкий офицер во время Сталинградской битвы.

Казнивший ее военный офицер погиб в бою, а эту фотографию с телом Жанны нашли в кармане его пальто. Имя офицера остается неизвестным.

Благодаря этому фото девушка стала «героиней» всего Советского Союза.

Солдаты были в ярости, они вырезали имя девушки на своем оружии и поклялись отомстить. Народ объединился в решимости победить фашистское безумие, почитая ее почти как Деву Марию. После войны советское правительство обнаружило некоторые ее останки и мощи, похоронив их в самом солнечном уголке монастыря, где из поколения в поколение хоронят героев. Девушку, подвергшуюся мученической смертью, продолжают возлагать цветы на могилу каждый День Победы, посвящая себя Родине и в жизни, и в смерти.

«Видеть это фото вот так. Это странно, Сохён»

«Да. Это довольно известная фотография. Она была в нескольких книгах»

«Конечно, есть такое, но, эм, как бы это сказать… Это просто странно. Ее имя частично схоже с моим. Кажется странным, не правда ли? Жанна. Жанна Филатовская».

«Пойдем пока. Будет трудно догнать, если мы пропустим свое место в очереди»

Джина кивнула и последовала за процессией, которую возглавлял журналист Ким Сохён. Передвигая ноги, она думала о странном выражении лица девушки на фотографии.

Это не был взгляд, полный решимости по отношению к родине; скорее, оно излучало личную печаль и грусть. Все в фотографии было жутковатым и загадочным. Почему она так погибла и о чем думал немецкий офицер, держа в руках это фото?

Героическое повествование не давало никаких объяснений, и в учебниках по истории об этой части тоже никто не упоминал.

Смутно помнился тот факт, что человек, который был ее любовником, сбежал в Соединенные Штаты, по иронии судьбы столкнувшись с преследованием в желтой прессе, живя в нищете и умирая при загадочных обстоятельствах. Удивительно, но истории о ее жизни и тех, кто ее окружал, были похоронены в шокирующей степени по сравнению с образом женщины, известным как миф. Пока я в Москве, стоит ли мне в этом углубиться?

Джина одним ухом слушала пропагандистские объяснения гида по поводу портретов генералов, а другим записывала в блокнот свои странные мысли.

«Объяснения менее интересны, чем я ожидал. В основном это типичное повествование о героях».

«Серьезно, хён? Такое ощущение, будто ты возвращаешься в советскую эпоху.»

«Да. Разве твоя дипломная работа не была посвящена пропагандистскому искусству? Должно быть, для тебя это похоже на комикс»

«Ух, это здорово. Прошло более 30 лет с тех пор, как Советский Союз распался, но чувствовать такое отношение к Советскому Союзу здесь нелегко, не так ли?»

«Не слишком увлекайся. Мы потом собираемся на концерт. Видимо, в этот раз живьем выступает российская рок-группа 'Любэ'»

Взволнованные, они прояснили глаза и продолжили исследовать выставочный зал. Все, что нужно было сделать сегодня, они уже сделали, сняли фото и видео парада. Оставалось только насладиться концертом ко Дню Победы на площади перед Мемориальным залом Победы, выпить и повеселиться, прежде чем отправиться обратно.

«А если серьезно, хён, в ситуации, когда враг собирается тебя убить, не хочешь ли ты проклясть его вместо того, чтобы говорить о родине?»

«Ты думаешь, что пропаганда позволит этому ускользнуть? Даже если бы это было ругательство, они бы превратили это в патриотический диалог».

«Именно. Так что придется проклинать их как следует, чтобы это не попало в цензуру. Типа: 'Идите, съешьте X, вы, чертовы ублюдки!'»

«Это все еще ругательство. Это будет подвергнуто цензуре»

«Ну, разве это не лучше 'Иди съешь Х, как и твоя жизнь!', я имею в виду, Маруяма Кендзи вообще не в моем стиле».

«Давай оставим разговоры о покойнике. Сначала надо придумать, где выпьем. Сегодня о веселье»

«Нам следует хорошенько навернуть водки, не так ли?»

Гид описывал портрет Сталина как последнее произведение. Фигура Сталина в центре портретов генералов, одетая в белую форму, излучала величие, украшая кульминацию Мемориального музея Победы. С пляшущими шутками, как «Ты отправляешься в Сибирь из-за грубого выговора»,в их голове, Сон Джина и Ким Сокхён думали о приятных вещах вечера.

Так, однажды в XXI веке, 9 мая в Москве, в День Победы садилось вечернее солнце.