Тьма, я снова уснул и снова попал в это место, от этого вида приходит только одно место, грязная темница, только в ней есть одна небольшая плита и словно прутья которые не позволяют мне выйти, правда я их не вижу, только сонное чувство невозможности.

Я знаю почему я здесь, в это время мы спим, а после будет активность. Но я должен ждать.

Я должен думать. То послание, то послание, оно выглядело таким реальным... Таким правдивым... Хочется поверить... Да и как обманешь такими словами, разве что ввести в панику. Но зачем он это написал? И спросить я его вряд ли смогу, он не даст правдивый ответ.

Верить или нет? Если да, то что нужно делать? Он говорил об исправлении, он говорил об будущих трудностях... Но говорил что я не чудовище, он говорил что мы нормальные, это Сочувствие, это забота? Он сказал что я смогу стать нормальным. Что его больше не будет, он помогал мне, но он просто хочет выжить, он не добрый, он живой. Именно таких я ненавидел... Но я жил, жил потому что он не мог от меня избавиться, ведь я живой.

Так говорил Я. Так думал я. Так считал я. Такой я. Чтобы Победить, нужно одержать победу не только над ошибками юности, но и превзойти самого себя.

И тогда я наконец-то стану человеком. Человеком. Простым, как и другие.

Тьма всё ещё находится снаружи клетки, всё ещё касается меня своими тёмными пальцами, тёмным языком, обволакивает как одеялом.

Мне нечего здесь делать, эта тьма принимает меня, но я не принимаю её. Так было всегда... Всегда...