Косминский выглядел иначе. Его лицо, оставалось таким же как при их встрече. А вот одежда и в целом внешний вид отличались. Он выглядел именно так, как Джонатан представлял Джека-потрошителя: длинное пальто, цилиндр, трость и портфель. Он стал крупнее, плечистее. Косминский больше не был тем щуплым обреченным психом, сейчас он больше напоминал самого Джонатана.

Келли какое-то время смотрел на него. Затем опустил глаза.

– И вот ты снова передо мной, – начал Потрошитель. – Знаю, ты ещё не всё осознал, но понимание придёт. Мысль, которую ты носишь в голове после нашего разговора требует обсуждения. Знай: чёткого ответа я тебе не дам, ведь и сам его не знаю. Могу лишь выслушать тебя. Снова.

– Мне это надоело. Каждый раз, когда я оказываюсь перед тобой, получаю больше вопросов, чем ответов.

– Ответов не будет, ты сам это понимаешь.

– Понимаю.

– На самом деле, всё уже лучше, нежели в тот раз. Кое-что ты уже осознал.

– И что же?

– Мы с тобой похожи. Взгляни, – Косминский вытянул окровавленные руки. – Мои руки в крови, твои тоже. Ни вода, ни время не смоют её.

– Это я уже уяснил.

– Отлично. Я не совсем понимаю, зачем тебе в Америку? Ты вырезал далеко не все опухоли в Уайтчепеле.

– Там новая жизнь, которая ничего не изменит.

Пару секунд они молча смотрели друг на друга. Джонатан будто что-то искал в нём, какую-то зацепку, какую-то только ему понятную деталь. Но ничего такого не было.

– Дам тебе совет: расскажи о том, что думаешь. Только не мне, а тому, кому доверяешь. Быть может, с этим тоже смиришься, как с кровью на руках.

– А ты бы смог смириться с этим?

– Никогда, – сразу ответил Потрошитель. – Лучше просто не знать, или не задумываться об этом. Что ж, мне пора. А тебя ждут новые свершения, мой мальчик.

Джонатан проснулся в холодном поту. Задыхаясь.