22 апреля 1912 года. Морг, Лондон.

Джеймс знал, что обитель Бенджамина Бранэта – место не из приятных. Он никогда не посещал его личный морг, поэтому не знал, чего ожидать. Сырое помещение, в котором он оказался чем-то напомнило ему Уайтчепел, в котором Томпсон рос. Из дальнего кабинета была слышна речь. Гостей тут быть не может, значит Бенджамин разговаривает с трупами. Неудивительно.

– Мистер Бранэт, – обратился полицейский, оставаясь на приличном расстоянии от кабинета, – мне нужно с вами поговорить.

– Ты из Ярда? – спросила высунувшаяся лысая голова. – Артур прислал?

– Я в самом деле из полиции. Но Артур мёртв, поэтому я действую по собственной инициативе.

Бенджамин удивился. Решил выйти и поговорить. Снял гигантские кожаные перчатки, вытер руки о халат.

– Чем это пахнет? – тихо спросил полицейский. – Формалин?

– Да, – оскалился патологоанатом. – Но не о нём вы хотели поговорить.

– Вы правы, мистер Бранэт. Хотел поговорить об убийствах в Уайтчепеле.

– Газет я не читаю, так что ничего сказать не могу.

– Не держите меня за дурака. Я всё прекрасно знаю. Вам не нужно бояться, Артур застрелился. Уильям, тот нахальный парниша, которого Несбит посылал к вам, утонул. А Джонатан Келли убит. Вы знали, что это он орудовал в Уайтчепеле?

– Догадывался. Что ж, вы пришли чтобы арестовать меня за то, что я научил его перерезать горло? Уверяю, я схвачу вон тот скальпель и убью вас быстрее, чем вы успеете что-либо сделать.

– Вы неправильно меня поняли, – успокаивал его Джеймс. – Я был информатором мистера Келли. Получается, мы с вами в одной лодке. Я пришёл, чтобы поблагодарить вас. Полиция не будет иметь к вам никаких претензий. А память о ваших старых грехах умерла вместе с Артуром.

Бенджамин свысока смотрел на него, играя желваками.

– И ещё одно, мистер Бранэт.

– Я слушаю.

– Я верю, что, когда придёт время, вы выберете правильную сторону. Всего вам наилучшего.