Было тихо.

Осколки бытия медленно собирались воедино, и Древнее Поле Битвы возвращалось к своему унылому и безрадостному облику.

Это было прекрасное зрелище. Эта картина, где сама реальность собиралась из осколков, словно разбитое стекло, чьё падение прокрутили вспять; где вздымались горы и разрастались долины, где само небо находило своё место в мире, — была прекрасна.

Однако никто этого не видел.

Две фигуры находились посреди этого великого преображения, но ни одна из них не обращала на него никакого внимания.

Было одиноко.

Дэмиен чувствовал, как тело Святого Императора холодеет в его руках. В отличие от других Нокс, после смерти он не обратился в жидкость.

Энергия [Исцеления] продолжала вливаться в его тело. Дэмиен делал всё возможное, чтобы подарить Святому Императору ещё хоть один миг жизни.

Он уже знал.

Это было невозможно.

— Пожалуйста, — произнёс он, и слова его не достигли ничьих ушей, кроме его собственных, — давай поговорим ещё немного, прежде чем ты уйдёшь.

Святой Император едва заметно улыбнулся, но выражения его лица было не разглядеть — у него не было сил поднять голову.

Он хотел заговорить, сказать хоть пару слов этому дитя, которое вёл себя так непохоже на самого себя, но не мог.

Что бы ни делал Дэмиен, он не выживет.

Дело было не в судьбе.

Он до глубины души ненавидел судьбу и не собирался позволить ей забрать свою жизнь.

Поэтому он сам выбрал это место своей могилой.

Он решил умереть здесь, и этим решением он позаботился о том, чтобы не выжить, что бы ни случилось.

Но как он мог сказать об этом Дэмиену? У него не осталось маны даже на то, чтобы передать свои мысли, не говоря уже о рте, способном говорить.

Да и, в первую очередь, ему не нужно было ничего говорить.

Дэмиен уже всё знал.

Он просто не хотел этого принимать.

Он был человеком, повидавшим немало смертей. Распространял ли он смерть сам или был вынужден её созерцать, она была рядом с ним с юных лет.

На его глазах умирали несколько старших, которых он уважал, несколько молодых людей, что могли бы стать будущим этой вселенной, и многие другие, кто, быть может, и вовсе не представлял никакой ценности.

Но ни с кем из них у него не было такой связи.

Никто из них не вызывал в нём подобных чувств.

Потому что, хоть он и уважал тех старших, он не провёл с ними достаточно времени, чтобы по-настоящему сблизиться.

Единственный раз, когда Дэмиен по-настоящему так остро переживал смерть, был, когда Айрис расколола свою душу, но даже тогда у него было решение.

На этот раз не было ничего.

Не было ни титула, ни магического эффекта, ни невозможного, что могло бы изменить судьбу Святого Императора.

Поэтому он сидел, тщетно пытаясь вдохнуть жизнь в умирающее тело этого человека.

Святой Император… что ж, он не жалел об этом.

Он родился очень давно. За это время он прожил столько жизней, что даже сам забыл своё истинное имя.

Имя, что ему дали, его императорский титул, было единственным, чем он мог себя определить.

И что это ему дало?

Откровенно говоря, ничего.

Он никогда не ожидал, что умрёт в окружении людей.

Он знал, какую жизнь прожил. Он знал, что те, кто посетят его могилу, сделают это, чтобы отпраздновать его кончину, чтобы плюнуть на его надгробие.

Поэтому того, что здесь был человек, который оплакивал его, было для него достаточно.

Это было тепло, которого он никогда прежде не чувствовал.

Это было тепло, на которое, как он думал, он не был способен.

«Это дитя…»

Дэмиен Войд.

Он многое хотел сказать этому человеку.

Дэмиен был преемником, которого он так долго и с таким нетерпением ждал.

Место «главного героя», которое он пытался занять, слишком увлекло его своими тонкостями. В какой-то момент он начал верить, что это место и вправду было создано для него.

Однако это было не так.

Святой Император был всего лишь «мечтателем». Он был здесь, чтобы подготовить сюжет, создать мир, способный его выдержать, и наблюдать, как в нём родится главный герой и исполнит свою великую судьбу.

Безумие настигло его.

Увидев главного героя, он счёл его источником развлечения. Он играл с его жизнью ради этого ничтожного желания, а когда пришло время, попытался украсть его место.

Естественно, он потерпел неудачу.

Когда он прибыл на Древнее Поле Битвы и понял, что ничего не изменилось, он ощутил сокрушительный удар, не сравнимый ни с чем.

Это отбило у него всякое желание жить дальше. Он сидел в углу поля битвы и тонул в собственных мыслях, изо всех сил пытаясь найти путь вперёд.

Он убил главного героя собственными руками и был неспособен заполнить оставленную им пустоту.

Что будет в будущем?

Разве он не разрушил одним движением всё, что выстраивал миллиард лет?

Когда Дэмиен вновь появился на Древнем Поле Битвы, Святой Император понял, что на самом деле значит быть главным героем.

И свет, что Дэмиен пролил на тьму, рассеял его хаотичные мысли.

Он понял свою роль.

Он понял, что должен был сделать.

Он должен был стать катализатором для роста своего героя.

Он увидел конец этого сюжета.

Был прекрасный конец, прекрасная и извращённая история, которая развернётся в результате его действий.

Этим концом будет битва с судьбой, битва со страданиями, битва, которая достигнет всего, чего он желал достичь.

Но чтобы этот конец наступил, он должен был умереть.

Он должен был стать топливом для своего главного героя, чтобы исход, который он хотел увидеть, стал реальностью.

Он печально улыбнулся.

Жаль лишь, что его не будет рядом, чтобы это увидеть.

По крайней мере, его воля не останется неизвестной.

По крайней мере, все эти мысли дойдут до этого человека, всё, что представляло его — не Святого Императора, а его истинное «я», сокрытое за всеми стенами, что он возвёл вокруг своего сердца, — будет понято тем единственным, кто, по его желанию, должен был его понять.

Эти мысли принесли ему успокоение. Он мог покинуть этот мир с миром и мог закрыть глаза, не сожалея о конце своей жизни.

Это была долгая жизнь, это была мучительная жизнь, это была жизнь, которую лучше было бы не проживать…

…но это была его жизнь.

Это была жизнь, которую он использовал, чтобы делать то, что хотел, а не тащиться на поводу у воли других.

Это была постыдная жизнь, но он был бесстыдным человеком.

Это была жизнь, которой он гордился.

Поэтому в объятиях человека, который продолжит его наследие и не даст ему умереть по-настоящему, он испустил последний вздох.

Святого Императора больше не существовало.

Однако…

— …Арахан…

Слово, которое Дэмиен узнал, когда существование Святого Императора стало частью его собственного.

Слово, означавшее «свободу» на древнем языке, давно стёртом реками времени.

Слово, что когда-то было именем человека, ставшего Святым Императором.

— …покойся с миром, — сказал он.

— Тот мир, что ты себе представлял…

— …я создам тот мир, который ты желал увидеть.