В пустой, грязной комнате эхом разноситься скрип, перо окрашивает бумагу в чёрный цвет творя буквы...

Костлявый но молодой парень, длинные и не причёсаные волосы оранжевого цвета касаються пола, сидя на старом деревянном стуле за старым столом из под его рук выходит новый исписаный лист...

Повторив бесчисленное количество раз, он берёт новый лист, новое перо, макает пиро в чернильницу что никогда не кончалась и продалжает писать...

Из потолка заботливо свисает металическая рука что держит небольшую свечу что тихо освещяет комнату...

Человек на стуле снова, как обычно, как всегда, задаёт вопрос "Всё?"...

Нарушив тишину он только пошатнулся и снова продолжил писать не надеясь и не ожидая ответ...

Чирк*

Чирк*

Новая строка, новые слова, "Разве я знаю что это за язык?", "Что я вобще пишу?", "Почему я пишу?" Мелькают мысли в голове писателя...

Чирк*

Не осознавая, не предстовляя, не понимая он пишет и пишет, проходит время и вечность...

Вечный цикл, взять листок, намочить перо, написать, положить перо, положить листок, взять листок..

Листки проходят из одной коробки в другую тихо ложась на дно, место в каробке не заканчивается как и листки...

Так проходит вечность...

Бух*

Перо упало на пол*

"Что?" Тихо произнёс писатель

Вечность прервалась, перо упало, писатель ошарашен, "Почему перо упало?", "Я не никогда не ронял перо!"

"Мне поднять его?" Спросил писатель не ожидая но готовясь к ответу, да, подними его...

Писатель отодвинул стул~

Бах*

~и грохнулся на пол, руки что не держали ничего тяжолее листа и пера не выдержали.

"Кха" что со мной? Неужели я мог встать со стула? Неужели? Вы его кашле были эти мысли, он не мог произнести и слова от удивления.

Писатель лижит спиной на полу, смотрит в потолок, неужели потолок всегда был таким высоким? Странные и новые мысли нахлынули на писателя.

Верть*

Справа стена~

Верть*

~Слева стул а за ним стена~

Верть*

~Сердце писателя замерло, прошли секунды или часы в бессознательном состаянии где он просто смотрел туда, в сторону которую он никогда не видел, сторону за его спиной...

Дверь, я могу выйти? Разве дверь это не выход? Чистые и спокойные мысли, были прерваны яркими и эмоцианальными, но светились они красным, красным цветом что значил опасность!

Что ждёт меня за дверью? Что будет когда я её открою? Писатель попытался встать но у него нет сил даже сесть, он так и лежал на полу, ожидая чего-то...

Нечего? Подумал он, но... Как я уронил перо? Что произошло и как? Мысли не покидали его, чернила растикались от пера...

"Что я сделал?! Что я сделал! Это сделал я !" Громко с небольшим эхо писатель кричал! Он уронил перо, значит он упал и значит он поднимиться!

Взявши себя в руки и набравшись решимости писатель поднялся, его ноги дрожжали а руки то и дело ривели от боли державшись из последних сил за стол стараясь не упасть.

Оперевшись телом на стол он потянулся за стулом, стул оказался тежалее чем ожидалось, приложив все силы у писателя получаеться поднять стул и сесть.

"Фуууххх..." Глубокий и сильный выдох почти скинул листок что был на столе*

"Немного отдохнув, писатель держась за стол нагнулся, ищя глазами пиро он заметил его недолеко от стола, потинувшись за пером он почти упал но удержался.

Сколько я уже здесь? Первое что я помню это то как я пишу, кладу лист и беру следующий... Непонятная ситуация, кто я и где я ? Мысли так и не оставили писатель...

Прошло время, тренируясь, а точнее пытаясь хоть как-то вернуть силы для минимально хотьбы писатель что было возможно сил ползал по полу, может это выглядит глупо но толька перибирая ногами писатель обливался потом, падал в обморок и желал сдохнуть...

В маленькой комнатушке 2 на 2 метра не разбежишся но и этого достаточно. Потолка не видно, но рука что держит свечу простирается будто до неба.

Из одежды на нём небыло ничего, но под стулом виднелись клочки ткани что превращяються в пыль. Что если я тут уже столько, что моя одежда превратилась в пыль? Но это даёт мне ответ, если одежда была, значит я был в ней что означает что я не всегда тут существовал!

Шаг за шагом, как шёл писатель так и шло время и вот писатель мог ходить, с большой нагрузкой но это вопрос времени!

Времини что было достаточно...

Писатель в перерывах от тренировок задавался вопросами... "Я скорее мыслитель чем писатель, ха ха...?"

Сидя за столом в раздумьях, писатель взялся за перо, взял лист и начал писать*

Даже не осознавая этого писатель начал писать. Состояние что можно назвать комой, в миг сознание теряется и ты будто исчезаешь...

"ЧТО!?" С криком писатель взмахом опракинул чернила и бумагу*

Как это я? Неужели я сделал это рефлекторно?! Нужно быть остарожнее... Я... я...

"Я не хочу больше писать"

Странная но в тоже время и страшная мысль пролетела словно жизнь в голове писателя, я не хочу писать...

Так шло время, всё больше и больше писатель и мы узнавали об этом мире, об этой комнате.

Стол и стул не гнили, рука что держит свечу весит на цепи, может мне кажеться... но инога мне кажеться что пальцы руки шевеляться...

Когда я уронил чернильницу то чернила просто вылелись и не востановились... Я даже подумал что если перревернуть чернильницу то я могу вызвать целый потоп. Тоже произошло с коробками и бумагой. Стены покрашены светло жёлтой краской а пол состоит из медицинской плитки...

Будто камера психа, ха...

Шло время, писатель изучал оставшиеся листо где он ещё что-то успел написать, полный провал... Я ЧИТАТЬ НЕ УМЕЮ, и писать тоже... но из под пира выходит текст а из под губ слова, странное чувство...

Сейчас я почти свободно могу ходить, хоть и не долго но я могу даже поднять стул! Думаю это успех!

"Ха! Ха! Ха!" Троекратное, ха, мне!

"Ха..." я не могу просто существовать так вечно, единственное что я могу зделоть это...

Взгляд писателя был направлен туда, туда куда он даже не подходит, дверь, белая словно кость дверь, ящик пандоры существует что-бы его открыли как и дверь...

Рука тянеться в сторону двери, костлявые пальцы обхватывпют круглую ручку двери, рука поворачивается*

Щёлк*

"А!" Твою мать! С грохотом писатель неудачно отпрыгнул назад опракинув стул*

"Чуть не помер от страха..." Резкий, громкий и пронзительный щелчёк был неожиданностью, всё таки из звуков здесь только мои голос и дыхание.

Фух, выдохнув писатель встал и отряхиваесь заметил.

Лёгкий ветерок коснулся ног*

Дверь открывалась под порывом ветра...