Сон ли это? Нет, моя жизнь была сном. Лишь в уходящем отзвуке прошлого я существую. Моя жизнь должна быть сном, а в своих снах мне велено жить. Как тягостен соблазн насильно уснуть, погрузиться в прошлое и вернуться домой.

Вокруг неслышно летят корабли, вдали виднеются планеты, немые свидетели былого, только в памяти цветут сады, шумят города и смеются люди.

Всё, что я, кажется, помню о прошлом, как огонь свечи на ветру, мерцает, грозясь кануть в пустоту. И лишь тонкий шёпот погасшей свечи навевает вопрос, оголяя забытое, давно ставшее лишь чужими словами…

Этот дневник, как символ надежды, призванный хранить искру моего собственного «я». Между пламенем и холодом, с каждой новой строкой я чувствую, как моя личность угасает, стираемая волнами безразличного космоса. И мне лишь хочется верить, что этот дневник — не замок из песка…

В тишине я теряю ощущение реальности, словно в толще воды, в глубине, где нечем дышать, мой голос становится неуловимым. Пытаясь выплыть наружу из окружающей невесомости, ко мне приходит осознание — космосу всё нипочём. И мне остаётся лишь ждать сна, моих крыльев, того мира, в котором я жил, того мира, по которому я невообразимо скучаю.

Всё шло своим чередом: планеты следовали своему курсу, холодные и безжизненные, словно надгробные камни в космическом масштабе. Глядя на бесконечность, порой я ловлю на себе взгляды этих мертвецов, наблюдающих за мной из всех уголков космоса.

Иногда в этой бескрайности мне мерещится чьё-то присутствие, может, в этой безмолвности я слышу чей-то голос, в моих снах, наяву, оно зовёт меня. Этот голос, словно шелест травы в звёздную ночь, едва слышный и нежный, предвещает нечто большее, что скоро откроется мне…

Возможно, в конце от меня останутся лишь слова, но пока я пишу, я существую.

Моё имя — Каин. Это моя история.