Темно. Пусто. Что он сделал только что? Почему ничего не видно и не слышно?

Вопросы медленно приходили и менялись на новые, но было ощущение сломленности и нежелания. Он не хотел ничего делать, но и в забвение не хотелось идти. Его кости где-то лежали, но не было стремлений развеяться, переродиться и попытать удачу во второй жизни.

А ведь точно! Куда он шел? Чего добивался? И что, в конце концов, с ним произошло?

Ослеп, оглох, чувствует лишь землю. Ни головой не пошевелить, ни рукой дернуть: их не было. Хотя и некоторое время он пробыл блуждающим духом, но разве у него не было рождения в виде призрака, умеющего менять форму? При этом его способности точно были намного выше.

Быстрое воспоминание кольнуло его мысль и погналось куда-то дальше, но этого было достаточно, чтобы можно было мельком что-то разглядеть. Однако эти детали были слишком незначительными и невозможными для введения в истину.

Что-то мешало, что-то не давало ему вспомнить, чего-то точно не хватало и это давало огромное чувство опустошенности: он лишился очень важных воспоминаний.

Сейчас день или ночь? Как Его Высочество наследный принц? А… кто такой Его Высочество наследный принц?

От этого титула он невольно ощутил огромный отклик, как будто ему надо больше всего знать, что с этим человеком и быть вблизи.

Мысли стали роиться еще хуже муравьев в муравейнике, казалось, что не догорит палочка ладана и он никогда ничего не поймет, потерявшись навеки в своем запутанном сознании.

Если? Если он отключится, перестанет держать себя в этом никудышным состоянии, ничего ведь не случится?

Все так и гудело, ничего не разобрать. Через некоторое время станет лучше?

Он устал от всего.

Шумы и непорядки медленно затихали, приводя его в спокойствие. Вскоре ему уже стало трудно думать. Маленький дух погрузился в спячку.

***

Белый, малый, хрупкий цветок на обочине дороги. Неприметный городок, неприметный цветок. Была битва, кажись, одного чиновника изгнали, а цветок так и не замечали. Вечер, тихий шелест ветра, разрушения от битвы, лужи от дождя заметны, люди бредут к своим нажиткам, а может и не к ним.

Лишь он один, уже вялый, лежит без тревоги. Все стало так тихо, но тревогам не привыкнуть к тишине, им все равно, ведь они по-любому будут. А что будет, когда он полностью засохнет? Возродится, как феникс и воспарит сразу же на девятые небеса? Так не бывает, и ничего так просто не дают. Небеса не столь щедры, как многие полагают. Там место тщеславию и другим целям. Там хитры, безупречны, щедры, лицемерны и подлы. Почему же не прожить тихую и мирную жизнь: ничем не примечательную, обычную, простую? — нет, так не выйдет. Все жаждут высот, всем хоть бы поближе быть к небесному благословению.

***

Так сейчас никак, хотя нет, уже подул ветер. Ни запаха, ни вида, ни конкретного ощущения. Сил нет, но как же накопить?

Он не может, он ничего не может.

По-видимому, что-то обеспечило ему неимоверный удар с огромной отдачей. Мысли собрались, сознание не рассеялось, оставалось лишь считать секунды и медленно вспоминать.

По дуновениям ветра и теплу уже, наверное, третий день, как он здесь лежит. Ошметки темной ци как-то добрались к нему, и он их вобрал в себя, позволяя поддерживать свежесть цветка. Да, стало понятно то, где он находится и то, кем стал.

Цветок на обочине дороги. Этим ли хотел он стать? Так почему здесь лежит?

Но все же за эти три дня воспоминания приходили. Хм, он умер, как ни странно. А еще точно не хотел быть цветком, хотя и имел к ним отношение. Ему хотелось их уберечь, посадить на удобном месте и смотреть. Он был садовником, когда был жив?

Ахах, если и был, то зачем же, будучи садовником, обратиться духом, не уйдя на покой и не выращивая цветы в другой жизни? Кто-то положил глаз на его любимый цветок, растоптал его или же сорвал и причинил вред, а потом его самого убил?

А это был единственный его такой цветок: неповторимый, величавый, превосходный, что забывать его в новой жизни не хотелось, даже если в этой он уже не увидит его превосходство?

Хах, такая теория, аж самому стало смешно с самого себя. Так кем же он в итоге был? Много ли у него осталось времени на такие вот раздумья? В любом случае надо выбраться и вспоминать.

Для начала нужно обрести форму блуждающего огонька. Уж это он точно ощущал: его цель была не мелкая и легкая, что дастся, лишь немного приложив усердия. Он думал об этом до потери своих воспоминаний и силы. Для него не было главнее и грандиознее дела, чем это. Лишь ощущая рвение и отголоски своих прошлый эмоций в воспоминаниях, можно точно понять — это такое дело, которое держит его в этой жизни.

***

Прошел месяц. На пятом дне он уже мог кое-как видеть мир с помощью расширения сознания(1). Накапливать и еще раз накаливать духовные силы, поддерживать форму цветка и держаться за мир. Покрыт пылью, но так его точно никто не увидит. Он представлял собой не очень внушительный и опасный вид, будучи призрачным существом.

На пятнадцатый день он уже пытался отделиться от цветка и стать блуждающим огоньком тихой ночью, чтобы кто-то ненароком не заметил его и не развеял. Но все равно тщетно: он не может так просто и легко вернуть себе былую форму.

Кажись, станет огоньком — тут же пропадет, сил не хватит, развеется дух, отвяжется от костей и его утянет в круговорот перерождений.

А ведь прошло-то чуть больше года, может полтора от его смерти. Все вспоминалось постепенно. Теперь он знал, что ему за шестнадцать перевалит, он помнил шум какой-то битвы и крики с трескотом огня. То что же все-таки происходило?

Он будет больше пытаться, больше вспоминать.

-----------

1 - эти прикалдэсы культиваторскиеи

в следующей главе будет наш тюльпан фанфан добираться на гору Тунлу ГМГМВАМ ПРИЗЫВНОЙ!