Третий день Взаперти.

Я пришел в себя.

Из-за закрытых ставней время суток потеряло всякий смысл — ни дня, ни ночи.

Взгляд на часы графического планшета подсказал: вечер уже миновал.

Тело твердило, что прошло всего пара часов, но, похоже, я провалился в сон куда дольше, чем думал.

Впрочем, быть может, благодаря этому я чувствую себя заметно лучше, чем вчера.

Хотя саднение в горле и разлитая по членам вялость всё еще не позволяли назвать мое состояние нормальным.

Тук-тук, тук, тук-тук.

Стук раздался ровно в тот миг, когда я проснулся.

Знакомый, ни с чем не сравнимый ритм.

— Ты что-нибудь нарисовал?

— А, да... Я проснулся.

Я выдал этот нелепый ответ.

Щелчок.

Она возникла вновь, с серебряным подносом в руках.

Еда на нем ничем не отличалась от вчерашней.

И я вновь принялся за еду, словно заведенный автомат.

Однако сегодня она не стала выходить за дверь.

Прислонившись к стене, она молча наблюдала, как я ем.

— Спасибо за еду.

— На здоровье.

Вскоре я закончил и отложил ложку на поднос.

— Ты что-нибудь нарисовал?

Бросив взгляд на планшет, внезапно спросила она.

— Нет, ничего не нарисовал.

Я качнул головой.

— Почему?

— Не хочу... Я не знаю, что рисовать.

Видимо, сказалось то, сколько раз мои раскадровки заворачивали обратно.

Я боялся рисовать.

Даже понимая, что нужно хотя бы копировать чужие работы, чтобы не растерять навык, я не мог заставить себя и на это.

С губ сорвался смешок — то ли горькая самоирония, то ли нервное оцепенение.

«Вот как? В таком случае —»

Постой, она что, раздевается для меня? «Спасибо за еду».

Она слегка склонила голову набок, будто в раздумьях.

— Рисуй меня.

Во мне смешались отвращение и любопытство.

Бросила она с полнейшим безразличием.

«...»

Таким тоном, словно это право принадлежало ей по рождению.

(Рисовать её? Смешно.)

С губ сорвался смешок — то ли горькая самоирония, то ли нервное оцепенение.

— Что смешного?

Она нахмурилась и выставила вперед кухонный нож.

— Ничего.

Угрюмо отозвался я.

— Тогда рисуй.

С этими словами она приставила лезвие ближе.

— Понял я... Нарисую, ладно.

Я неохотно кивнул.

Душа противилась творчеству, но жизнь была дороже.

— Какую позу принять? (— К слову, я ведь впервые рисую с натуры настоящую школьницу.)

Убеждая себя в этом, я перевел взгляд на девчонку, ставшую моей моделью.

Её волосы не были иссиня-черными.

Темные у корней, к самым кончикам они приобретали едва заметный коричневый отлив.

Длина каждой реснички едва уловимо разнилась.

Родинка на шее.

Убеждая себя в этом, я перевел взгляд на девчонку, ставшую моей моделью.

Изгиб ключиц.

Место, где проколото ухо.

«Вот как? В таком случае —»

Узор на ногтях.

Мелкие детали её живой плоти сокрушили пустой образ «школьницы в форме», врезаясь мне в память.

(— К слову, я ведь впервые рисую с натуры настоящую школьницу.)

И тут меня осенило.

В своих мангах я рисовал школьниц бесчисленное множество раз.

Пропасть между нашими мыслями позволила моей похоти немного поутихнуть.

Использовал в качестве референсов любые фото из сети.

Но у меня никогда не было опыта рисования живого человека при таком пристальном наблюдении.

В каком-то смысле, это был редкий шанс.

(Раздражает быть её марионеткой, но иного выхода нет.)

Вскоре я закончил и отложил ложку на поднос.

Отодвинув поднос к стене, я молча подтянул к себе картонную коробку, заменяющую стол.

Когда планшет включился, я взял стилус.

— Какую позу принять?

Я пришел в себя. «Ты что-нибудь нарисовал?»

— Принимай любую.

Бросил я и начал набрасывать контуры.

— А, да... Я проснулся.

«...»

Девушка, не проронив ни слова, принялась расстегивать пуговицы на рубашке.

Обнажилась ложбинка, показался край бюстгальтера.

Нежно-розовый, с изящной цветочной вышивкой.

Совсем не похожий на то старое рванье, что когда-то сушила мать в родительском доме.

— Кхм... Э-э, я сказал — любую, но зачем так радикально?

Попытался я возразить, но взгляда отвести не смог.

Постой, она что, раздевается для меня?

В конце концов, мы ведь рисуем с натуры.

— Чтобы набрать охваты в сети?

Однако сегодня она не стала выходить за дверь.

Она слегка склонила голову набок.

— Ха-ха, этот планшет даже к интернету не подключен, какие тут могут быть охваты.

Я выдавил сухой смешок.

Пропасть между нашими мыслями позволила моей похоти немного поутихнуть.

Боже, понятия не имею, что у этой девчонки в голове.

(Странно. Всё это чертовски странно. Я рисую ту, что держит меня в плену и угрожает ножом.)

Трезвая часть сознания била тревогу, но рука со стилусом жила своей жизнью.

«Вот как? В таком случае —»

Еще недавно я так противился творчеству, но стоило начать — и я уже не мог остановиться, пока не закончу.

С губ сорвался смешок — то ли горькая самоирония, то ли нервное оцепенение.

Это чувство нельзя было назвать прекрасным порывом вдохновения.

Если подбирать сравнение, это было похоже на дефекацию — физиологический процесс, который невозможно прервать на полпути; эмоция, граничащая с проклятием.

(И все же, это лучше «запора», верно?)

Для никчемного мангаки, чем подыхать в депрессии от переполняющего нутро дерьма, куда здоровее использовать угрозы девчонки как слабительное.

В нынешнем положении я не смел с гордостью звать себя мангакой.

Но пока во мне тлеет это чувство, я, пожалуй, еще могу считаться творцом.

(Но зачем ей сдался такой третьесортный автор? Могла бы похитить кого-нибудь поизвестнее. Почему именно я?)

Во мне смешались отвращение и любопытство.

Чувство тревоги липло к нёбу, словно вязкая паста монаки.

Несмотря на бесконечный рой сомнений и вопросов, я продолжал рисовать, пока мысли лихорадочно сменяли друг друга.