Комната, скудно уставленная мебелью, была наполнена музыкой.

Мальчишка играл на гитаре, его игра была неровной и грубой, но в ней было нечто большее.

Ему нравилось.

Год за годом он совершенствовал свои навыки, даже получалось занимать призовые места на местных соревноваиях.

И так год за годом он сочинял, песню за песней, нескончаемым потоком.

Он жил своей музыкой. Его мысли занимала лишь она.

Он был своей музыкой.

И вот в один день, он проснулся с желанием продолжить творить.

И вот он взял гитару в руки и начал играть...

Нечего.

Игра была хороша, чертовски хороша, каждый звук, каждая пауза была идеально выверена.

Но это было не то.

Что-то изменилось.

Песня была будто мёртвой. И так раз за разом.

Он продолжал играть. Но всё становилось лишь хуже.

Музыка больше не давала эмоций.

Он подумал что просто устал.

И решил отдохнуть денёк.

Следом прошла неделя.

После месяц.

И целый год.

Он не понимал почему нечего не выходит.

Его душа всё ещё жаждала музыки.

Но музыка... Была мертва.

И так продолжалось вечность.