В детстве я прочитал книгу, в которой звучала зловещая истина: «Жалок тот, кто осмеливается оглядываться на свою жизнь».

Прошло уже 15 лет с тех пор, как я прочитал эту книгу, и тем не менее, тени прошлого продолжают преследовать меня. Почему я, несмотря на все эти годы, остаюсь пленником своей никчемности? Каждый новый день – это мучительная вспышка воспоминаний, словно призраки из ада, которые вновь и вновь напоминают о пережитом ужасе. Почему я не могу просто забыть этот ад из своей памяти?

Мои глаза, почему же они закрываются, что это за чувство, будто я наблюдаю за собой из далека. Мое тело словно окутано тьмой. Я не вижу образа своего ада, который мои глаза когда-то видели лишь безмолвный мрак. В этом бездействии и пустоте я чувствую, как меня поглощает страх, и каждый вздох становится последним, а каждое мгновение вечностью.

«Автор»

В этот миг Прототип впервые столкнулся с истинным лицом страха. Его разум, как хрупкое стекло, треснул под давлением невыносимых мыслей. Он ощутил нечто иное это была не смерть, а нечто гораздо более ужасающее, неведомое и зловещее. Это чувство пронизывало его изнутри, как холодный ветер, пробирающийся в самые глубокие уголки души.

Он утратил способность видеть, ощущать и говорить, как будто его душа была погружена в бездну немоты. Мысли, когда-то бурлящие в его сознании, теперь растворились в мраке, оставив лишь пустоту. Он не просто забыл, что такое осознание он стал эхо самого себя, потерянное в бескрайних лабиринтах тьмы. В этом безмолвном ужасе он понял, что существование это не только жизнь, но и способность чувствовать, и теперь он навсегда заперт в клетке собственного безразличия, где даже страх не имеет силы.